Разлука — вот какая штука:не ожидая ничего,мы вздрагиваем не от стука,а от надежды на него.Бежит ли дождь по ржавой жести,стучит ли ставня — он такой:разлука с женщиною — женский,с надеждами — глухой, другой,с победами былыми — колкий,нетерпеливый, частый он,а с родиной — не стук, а долгийвечерний звон, вечерний звон.<p>«Дорога, слишком дорого берешь…»</p>Дорога,слишком дорого берешь.Не забывай про долг.Когда вернешь?..Молчит дорога.Лишь июль печет,да пыль сухая по ногам течет,да черный грач на камне золотом,задумавшись, сидитс открытым ртом.Грачиный царь — корона на башкеда перышко седоена брюшке.Знать, и ему дорога дорога…А может, и не царь он, а слуга?Почем дорога?Разве хватит ног,чтоб уплатить?А сколько их, дорог!Лежат дороги. Да цена красна.Пуста-пуста грачиная казна.Лежат дороги.Пыль по ним метет.Но всяк по ним задумчиво идет:и царь, и раб, и плотник, и поэт…Идут-идут… И виноватых нет.<p>«Есть муки у огня…»</p>Есть муки у огня.Есть радость у железа.Есть голоса у леса…Всё это — про меня.В моем пустом дому —большое ожиданье,как листьев оживаньеневедомо к чему.И можно гнать коня,беснуясь над обрывом,но можно быть счастливыми голову клоня.И каждый день и час,кладя на сердце руку,я славлю ту разлуку,что связывает нас.<p>«В детстве мне встретился как-то кузнечик…»</p>
