Восемнадцатый век из античностив назиданье нам, грешным, извлеккульт любви, обаяние личности,наслаждения сладкий урок.И различные высокопарности,щегольства достославный парад…Не ослабнуть бы от благодарностиперед ликом скуластых наяд.Но куда-то лета эти минули,как под жесткой ладонью раба:невеселую карточку вынулинаше время и наша судьба.И в лицо — что-то злобное, резкое,как по мягкому горлу ребром,проклиная, досадуя, брезгуятем, уже бесполезным добром.Палаши, извлеченные наголо,и без устали — свой своего…А глаза милосердного ангела?..А напрасные крики его?..<p>Батальное полотно</p>Сумерки. Природа. Флейты голос нервный. Позднее катанье.На передней лошади едет император в голубом кафтане.Серая кобыла с карими глазами, с челкой вороною.Красная попона. Крылья за спиною, как перед войною.Вслед за императором едут генералы, генералы свиты,славою увиты, шрамами покрыты, только не убиты.Следом — дуэлянты, флигель-адъютанты. Блещут эполеты.Все они красавцы, все они таланты, все они поэты.Всё слабее звуки прежних клавесинов, голоса былые.Только топот мерный, флейты голос нервный да надежды злые.Всё слабее запах очага и дыма, молока и хлеба.Где-то под ногами да над головами — лишь земля и небо.<p>Арбатский романс</p>
Оле
Арбатского романса старинное шитье,к прогулкам в одиночестве пристрастие;из чашки запотевшей счастливое питьеи женщины рассеянное «здрасьте»…Не мучьтесь понапрасну: она ко мне добра.Светло иль грустно — век почти что прожит.Поверьте, эта дама из моего ребра,и без меня она уже не может.Бывали дни такие — гулял я молодой,глаза глядели в небо голубое,еще был не разменян мой первый золотой,пылали розы, гордые собою.Еще моя походка мне не была смешна,еще подошвы не поотрывались,за каждым поворотом, где музыка слышна,какие мне удачи открывались!Любовь такая штука: в ней так легко пропасть,зарыться, закружиться, затеряться…Нам всем знакома эта мучительная страсть,поэтому не стоит повторяться.Не мучьтесь понапрасну: всему своя пора.Траву взрастите — к осени сомнется.Вы начали прогулку с арбатского двора,к нему-то всё, как видно, и вернется.Была бы нам удача всегда из первых рук,и как бы там ни холило, ни било,в один прекрасный полдень оглянетесь вокруг,и всё при вас, целехонько, как было:арбатского романса знакомое шитье,к прогулкам в одиночестве пристрастье,из чашки запотевшей счастливое питьеи женщины рассеянное «здрасьте»…<p>Прогулки фрайеров</p>
