В этом имени — слово есень,Осень, ясень, осенний цвет.Что-то есть в нем от русских песен,Поднебесье, тихие веси,Сень березыИ синь-рассвет.Что-то есть в нем и от весеннейГрусти, юности, чистоты…Только скажут:Сергей Есенин —Всей России встают черты:И над заводью месяц тонкий,И в степи, у заросших троп,Красногривого жеребенкаНеуклюжий, смешной галоп,И весенних, осин сережки,И рязанского неба ширь,И проселочные дорожки,И приокские камыши.А я помню его живого,Златоуста,А я слыхал,Как слетало златое словоВ затаивший дыханье зал,И как в души оно врывалось,Мучась, жалуясь, ворожа,И как в нем закипала яростьПугачевского мятежа.Слово болью шло, замирая,Будто било в колокола, —Русь, Россия — не надо рая,Только ты бы одна жила!..…Если б черное знать предвестьеИ от гибели остеречь!..Только руки в широком жестеВыше плеч летят,Выше плеч.Над Россией летят… Есенин!Осень, есень, осенний цвет.Все равно — это цвет весенний,Сень березыИ синь-рассвет.
1965
<p>Звезды мои</p>Звезды мои, собеседники долгих ночей!Пусть говорят, что удел ваш — холодная черная бездна,Что за веками века, тысячи лет, миллионыОбречены вы смотреть не мигая,Взором холодным в холодные Вечности очи.Не был я в бездне той черной и вас я такими не видел,Здесь же, в прохладе земной, сквозь деревьев притихшие листья,Дышит, мерцает, трепещет живая душа мирозданья,Ваша душа, собеседники долгих ночей!В радости — радуюсь вам и любуюсь я вами,В горести — жалуюсь вам сквозь земные соленые слезы.Звезды мои! Оставайтесь навеки такими —Радуйте взоры живых, трепещите, дышите, мерцайте!
1965
<p>Хвала рукам</p>Не унижайте рук. Их изваяньеНа пьедестал бы надо возвести.Они достойны отлитыми бытьИз самого достойного металла.Чтó медь! Чтó бронза! Я бы отлил ихИз золота, горящего, как солнце, —Они, как солнца свет, животворящи,Как два луча, дарованных земле,Два рычага, которым все под силу.Руками пращур вытесал топор,Огонь добыли руки Прометея,Дедал рукам обязан взлету в небо,Родили руки первый звук струны,И вздох смычка, и рокотанье клавиш,Они коснулись кистью полотнаИ научили краски петь и плакать.Не станет их — и все осиротеет,Без них бурьяном порастут поля,Оглохнут струны и ослепнут краски,Без них бумаги мертвые рулоныНе оживит пророческое слово,И вся земля пустынею безмолвнойПредстанет нам. Не унижайте рук.
1965
<p>«Я скульптором хотел бы стать в моих стихах…»</p>
