<p><strong>Ирина Василькова</strong></p><p><strong>СТИХОТВОРЕНИЯ</strong></p>* * *На земле, полынной и сосновой,в коконах горячих облаков,время служит скудною основойдля ковровых узелков.Но покуда не иссякла ниткаи пустая тьма не стерла лиц —будет мучить шелковая пыткапальцы мастериц.Не смущай их ласковым вопросом,Выткан рай — не отводи глаза.Как идет анатолийским розамзноя бирюза!Как идет израненным, упорным,в танце вскинутым рукамстих суфийский — золото на черном —по сухим шелкам.И сквозь вязь чужую проступая —голубь в арке мусульманского окна —пишет светопись скупаянам родные письмена.Мы об этом никому не скажем,заслоняясь от чужой любви.Но сестра мне — та, с ковровой пряжей,с пальцами в крови.* * *Я, кажется, женщина — помню, как берут за руку, греют пальцы…Вышивала мама — мне нравилось, как иголка идет сквозь пяльцы,сад прорастает нитками мулине, складками коленкора,украинскими мальвами, клевером у забора.И куда все кануло — жаль, вышиванье у нас не в моде,рукоделие женское в антикварном живет комоде,а что за руку не берут, писем не шлют, написанных от руки, —этих длинных, бумажных, живых, горячих —виноват ветер, разметал коленкоровые лоскутки,и они приземлились на подмосковных дачах.И теперь столько женщин сами строят сады себе — руки в земле,да что в земле — на руле, на бензопиле.Мама, мама, смотри — и я стою среди них, живая,беспросветную прозу розами вышивая.* * *Эксцентричная леди медитирует над прудом,ею же вырытым. Ланшафтный дизайн — отчастианестезия, а вовсе не хобби. Построить дом —необходимо, но недостаточно для достижения счастья.Бригада шабашников лепит новый хозблок,обещая — под ключ. Живая бетономешалка,таджик, фактурный, как зороастрийский бог,подмигивает, играя бицепсами… Ей становится жалкосебя, но это проходит. Ерошит пальцами колоскинедостриженного газона, рассеянно отмечая,что депрессия близко, но на каждый приступ тоскиесть таблетки, коньяк и немного чаяс привядшей мятой. Еще — надежда на новый души даже забор, если денег подкинут дети.Что еще в списке плюсов? Внук. И декоративный муж,словно муха в меду, тоскующий в Интернете.Лепесток пиона рассматривает на просвет…Ей кажется — все куда-то ушли, а ее забыли.Красавца зовут Бахром — почему бы нет?И немного свербит в носу от цементной пыли.* * *
