Что ж! Напишу и я про то же.Я все мечтательное чту.Мне хочется слегка продолжитьпоэта-вузовца «мечту».Вузовец — вырос. Уже главврачом.Живет, как в раю, не тужа ни о чем.Супружницы ласки роскошны и пылки.Бифштексы к обеду — каждому фунт.На каждого — пива по две бутылки.У каждого — пышная шуба в шкафу.И дети, придя из различнейших школ,играют, к папаше воссев на брюшко…Рабочий не сыт. Крестьянин мрачен.Полураздетая мерзнет страна.Но светятся счастьем глазки главврачьи:— Я сыт, и дело мое — сторона.—И вдруг начинают приказы взывать:«Ничем от войны не могли схорониться.Спешите себя мобилизовать,враги обступают Советов границы».Главврач прочитал и солидную ногунаправил обратно домой, в берлогу.— Авось они без меня отобьются.Я — обыватель и жажду уютца.—А белые прут. Чего им лениться?!И взяли за ворот поэта больницы.Товарищ главврач, на мечтательность плюньте!Пух из перин выпускают ножницы.Жену твою усастый унтерза косы к себе волочит в наложницы.Лежит плашмя на пороге дочка.Платок — и кровь краснее платочка.А где сынишка? Высшую мерусуд полевой присудил пионеру.Пошел главврач в лоскутном нарядес папертей с ихних просить христа-ради.Такой уют поджидает тех,кто, бросив бороться за общее лучше,себе самому для своих утехмечтает создать канарейный уютчик.Вопрос о личном счастье не прост.Когда на республику лезут громилы,личное счастье — это ростреспублики нашей богатства и силы.Сегодня мир живет на вулкане.На что ж мечты об уюте дались?!Устроимся все, если в прошлое канетпроклятое слово «капитализм».<p>ПОЛЬША</p>Хотя по Варшаве ходят резво́,ни шум не услышишь, ни спор,одно звенит: офицерский звонсабель, крестов и шпор.Блестят позументы и галуны…(как будто не жизнь, а балет!),и сабля ясней молодой луны,и золото эполет.Перо у одних, у других тюльпан,чтоб красило низкий лоб.«Я, дескать, вельможный, я, дескать, пан,я, дескать, не смерд, не холоп!»Везде, исследуйте улиц тыщи,малюсеньких и здоровенных,—идет гражданин, а сзади — сыщик,а сзади — пара военных.Придешь поесть, закажешь пустяк,а сбоку этакий пялится.И ежишься ты, глаза опустя,и вилку стиснули пальцы.Других прейскурантов мерещится тексти поле над скатертью стираной.Эх, ткнуть бы другую вилку в бифштекс —вот в этот бифштекс размундиренный!Во мне никакой кровожадности нет,и я до расправ не лаком,но пользы нет от их эполетни миру, ни нам, ни полякам!Смотрю: на границе, на всякий случай,пока от безделья томясь,проволока лежит колючаядля наших штанов и мяс.А мы, товарищ? Какого рожнаглазеем с прохладцей с этакой?До самых зубов вооруженау нас под боком соседка.<p>ЧУГУННЫЕ ШТАНЫ</p>
