Плохая погодка у нас на Ламанше.У нас океан рукавом как замашет —пойдет взбухать водяная квашня.Людям — плохо. Люди — тошнят.Люди — скисли. И осатанели.Люди изобретают тоннели.Из Франции в Англию корректно, парадноходите пешком туда и обратно.Идешь под ручку — невеста и ты,а над тобой проплывают киты.Кафе. Оркестр фокстротит игру.А сверху рыбки мечут икру.Над аркой, где свет электрический множится,лежит, отдыхая, мать-осьминожица.Пялятся в планы предприниматели,—каждый смотрит, глазаст и внимателен.Говорит англичанин: «Напрасный труд —к нам войной французы попрут».Говорит француз: «Напрасный труд —к нам войной англичане попрут».И оба решили, идею кроша:«На этот план не дадим ни гроша».И изобретатель был похоронен.Он не подумал об их обороне.Изобретатели, бросьте бреднио беспартийности изобретений.Даешь — изобретения, даешь — науку,вооружающие пролетарскую руку.<p>ПТИЧКА БОЖИЯ</p>Он вошел, склонясь учтиво.Руку жму. — Товарищ — сядьте!Что вам дать? Автограф? Чтиво?— Нет. Мерси вас. Я — писатель.— Вы? Писатель? Извините.Думал — вы пижон. А вы…Что ж, прочтите, зазвенитегрозным маршем боевым.Вихрь идей у вас, должно быть.Новостей у вас вагон.Что ж, пожалте в уха в оба.Рад товарищу.— А он:— Я писатель. Не прозаик.Нет. Я с музами в связи.—Слог изыскан, как борзая.Сконапель ля поэзи́.На затылок нежным жестомон кудрей закинул шелк,стал барашком златошерстыми заблеял, и пошел.Что луна, мол, над долиной,мчит ручей, мол, по ущелью.Тинтидликал мандолиной,дундудел виолончелью.Нимб обвил волосьев копны.Лоб горел от благородства.Я терпел, терпел и лопнули ударил лапой о́б стол.— Попрошу вас покороче.Бросьте вы поэта корчить!Посмотрю с лица ли, сзади ль,вы тюльпан, а не писатель.Вы, над облаками рея,птица в человечий рост.Вы, мусье, из канареек,чижик вы, мусье, и дрозд.В испытанье битв и бедс вами, што ли, мы полезем?В наше время тот — поэт,тот — писатель, кто полезен.Уберите этот торт!Стих даешь — хлебов подвозу.В наши дни писатель тот,кто напишет марш и лозунг!<p>СТИХИ О ФОМЕ</p>
