Сколько их? Числа им нету.Пяля блузы, пяля френчи,завели по кабинетуи несут повинность этусквозь заученные речи.Весь в партийных причиндалах,ноздри вздернул — крыши выше…Есть бумажки — прочитал их,нет бумажек — сам напишет.Все у этаких в порядке,не язык, а маслобой…Служит и играет в пряткис партией, с самим собой.С классом связь? Какой уж класс там!Классу он — одна помеха.Стал стотысячным балластом.Ни пройти с ним, ни проехать.Вышел из бойцов с годамив лакированные душки…День пройдет — знакомой дамехвост накрутит по вертушке.Освободиться бы от ихней братии,удобней будет и им и партии.<p>МОНТЕ-КАРЛО</p>Мир в тишине с головы до пят.Море — не запятни́тся.Спят люди. Лошади спят.Спит — Ницца.Лишь у ночи в черной марлефары вспыхивают ярки —это мчится к Монте-Карлеавтотранспорт высшей марки.Дым над морем — пух как будто,продолжая пререкаться,это входят яхты в бухты,подвозя американцев.Дворцы и палаццо монакского принца…Бараны мира, пожалте бриться!Обеспечены годамилет на восемьдесят семь,дуют пиковые дамы,продуваясь в сто систем.Демонстрируя обновы,выигравших подсмотрев,рядом с дамою бубновойдует яро дама треф.Будто горы жировые,дуют, щеки накалив,настоящие, живыеи тузы и короли.Шарик скачет по рулетке,руки сыпят франки в клетки,трутся карты лист о лист.Вздув карман кредиток толщью— хоть бери его на ощупь! —вот он — капиталист.Вот он, вот он — вор и лодырь —из бездельников-деляг,мечет с лодырем колоды,мир ограбленный деля.Чтобы после на закате,мозг расчетами загадив,отягчая веток сеть,с проигрыша повисеть.Запрут под утро азартный зуд,вылезут и поползут.Завидев утра полосу,они ползут, и я ползу.Сквозь звезды утро протекало;заря ткалась прозрачно, ало,и грязью в розоватой калькена грандиозье Монте-Карлопоганенькие монтекарлики.<p>ВОНЗАЙ САМОКРИТИКУ!</p>
