В окне — маяк, его далекий глаз…В окне луны — алмаз…В окне Атлантик, тронутый луной…В окне простор иной…К которому еще я не привыкКоторого мне чужд язык…В окне — поэмой океан.В окне туман……<p>«Тревожной меди глас…»</p>
Op. 53.
Тревожной меди гласПрорежет ночи мракВ уме вопрос погасЧто мучил такЛучистым днемКогда скитались мы вдвоем Томила боль — была усталость житьИ в сердце никла ночь Оборвалася нитьИссякла мочь…. . . . . . . . . . . . . . .Быть черной буре быть…Океаническая сытьСурово шевелит холодный палецНаш пароход скиталецЗнает цельПросторНе мель…<p>«Еще темно, но моряки встают…»</p>
Op. 54.
Еще темно, но моряки встают.Еще темно, но лодки их в волнах…Покинут неги сладостный уют.Ветрило вверх, весло в руках! Еще темно, но промысел им мил. Они ревнивы к ловле и добыче И у бортов и у кормил Чем на постели им привычный.Покинуты рыбачки у скалы,Где бьются в пену шумные валы,Покинуты приюты знойных нег…Им рок иной… им ветра бег.. Сегодня будет промах иль добыча, Сегодня станет радость иль печаль. Ловить, острожить — их обычай Отдай канат! Спусти… Причаль…Еще темно, но рыбаки в волнах.Они не знают лени и томленья.всегда вперед! Весло, чтоб делать взмах!В том жизни смысл и радость назначенья!!
8 августа 1926 г. в 6 час. утра
на борту парохода «Бостон»
<p>«Трясет, трясет телега жизни…»</p>
Op. 55.
Трясет, трясет телега жизни,Неровен путь и тяжек рок —Пусть экипаж безукоризны,Пусть будет ломовой то трок… Преодолеем ли подъемы? По кочкам вниз летит авто, С волненьем с детства мы знакомы Не покоряется никто…И только остается грузаРазличье каждого в руках:Тот держит выгод скучных узы,А этот пыльный завтрапрах.. Трясет автомобиль сознанья, Качает дымный пароход И даже неподвижность зданий Не оградит алчбу — народ!Везде движенье и расходы,Везде медлительность утерьИ даже голубые сводыТеряют, выцветая, ярь!!<p>«Этот дом старика капитана…»</p>
Op. 57.
Этот дом старика капитанаГде часто слышен бури шумГде полог мутного туманаСокрыл полеты смутных дум. Этот дом старика морехода, Где так много изведанных карт, Где волна теребит свои оды, Не справляясь с обычаем хартий.Этот дом, что стоит на гранитеВ нем хозяин — седой капитан,Путешествий пропетых обитель,Разъясненный раскрытый туман. Здесь так много различных историй, Приключений, событий угроз Тех, что встретились в плещущем море, Где рассветы закаты из роз…Где душистой горячей корицей,Нагота где привычность, закон,Где смолою замазаны лицаИ где ромом намок небосклон.<p>«Набрасываю строки беглых дум…»</p>
