Кончалось лето. Астры отцветали…Под гнетом жгучей, тягостной печали Я сел на старую скамью,А листья надо мной, склоняяся, шептали Мне повесть грустную свою."Давно ли мы цвели под знойным блеском лета, И вот уж осень нам грозит, Не много дней тепла и света Судьба гнетущая сулит. Но что ж, пускай холодными руками Зима охватит скоро нас,Мы счастливы теперь, под этими лучами, Нам жизнь милей в прощальный час.Смотри, как золотом облит наш парк печальный,Как радостно цветы в последний раз блестят, Смотри, как пышно-погребально Горит над рощами закат!Мы знаем, что, как сон, ненастье пронесется,Что снегу не всегда поляны покрывать,Что явится весна, что все кругом проснется, — Но мы… проснемся ли опять? Вот здесь, под кровом нашей тени,Где груды хвороста теперь лежат в пыли, Когда-то цвел роскошный куст сирени И розы пышные цвели. Пришла весна; во славу новым розам Запел, как прежде, соловей,Но бедная сирень, охвачена морозом, Не подняла своих ветвей.А если к жизни вновь вернутся липы наши, Не мы увидим их возврат, И вместо нас, быть может, лучше, краше Другие листья заблестят. — Ну что ж, пускай холодными руками Зима охватит скоро нас,Мы счастливы теперь, под бледными лучами, Нам жизнь милей в прощальный час. Помедли, смерть! Еще б хоть день отрады…А может быть, сейчас, клоня верхушки ив, Сорвет на землю без пощады Нас ветра буйного порыв…Желтея, ляжем мы под липами родными…И даже ты, об нас мечтающий с тоской,Ты встанешь со скамьи, рассеянный, больной, И, полон мыслями своими, Раздавишь нас небрежною ногой".
