<p>183. ДОМОЙ
<a l:href="#c_221"><sup>{*}</sup></a></p>На мызу, милые! Ямщиквожжою овода прогонит,и — с Богом! Жаворонок тонетв звенящем небе, и велик,и свеж, и светел мир, омытыйнедавним ливнем: благодать,благоуханье. Что гадать?Всё ясно, ясно; мне открытывсе тайны счастья; вот оно:сырой дороги блеск лиловый;по сторонам то куст ольховый,то ива; бледное пятноусадьбы дальней; рощи, нивы,среди колосьев васильки;зеленый склон; изгиб ленивыйзнакомой тинистой реки.Скорее, милые! Рокочетмост под копытами. Скорей!И сердце бьется, сердце хочетвзлететь и перегнать коней.О, звуки, полные былого!Мои деревья, ветер мой,и слезы чудные, и словонепостижимое: домой!<2 октября 1921><p>184. БЕРЕЗЫ
<a l:href="#c_222"><sup>{*}</sup></a></p>Стволы сквозь легкое, зеленое сияньебелеют, тонкие, и воздух освеженгрозой промчавшейся. Чуть слышный перезвондробится надо мной, чуть слышное журчанье;и по невидимым качается волнамтрава, вся в теневых лиловых паутинах,вся в ослепительных извилинах; а там,меж светлых облаков роскошно-лебединых,струится радуга и смутно с высотымне улыбается, в лазури влажной тая,такая нежная, невинная, святая,что умиленные склоняются листы,роняя длинные, сверкающие слезы;и это жизнь моя, и это край родной,родная красота; и льется надо мнойсиянье легкое, зеленое — березы…<1 мая 1921><p>185. ПОЭТЫ
<a l:href="#c_223"><sup>{*}</sup></a></p>Что ж! В годы грохота и смрада,еще иссякнуть не успев,журчит, о бледная отрада,наш замирающий напев…И, слабый, ласковый, ненужный,он веет тонкою тоской,как трепет бабочки жемчужнойв окне трескучей мастерской.Так беспощаден гул окрестный,людей так грубы города,нам так невесело и тесно, —что мы уходим навсегда…И, горько сжав сухие губы,глядим мы, падшие цари,как черные дымятся трубысредь перьев розовых зари.26 апреля 1921; Кембридж<p>186. BIOLOGY</p>Муза меня не винит: в науке о трепетах жизнивсё — красота. Искромсав осторожно липовый листик,винт золотой верчу, пока не наметятся яснов круглом белом просвете святые зеленые соты;или же сердцем живым распятой лягушки любуюсь:сладостно рдеет оно, будто спелая, липкая вишня.Режу, дроблю, вникаю; вижу сокрытые мышцы,ветви несметных жил, и, что вижу, мелками цветнымичетко черчу на доске. Сверкают стекла; невнятнопахнет эфиром и прелью в комнате длинной и светлой.Радостен тонкий труд, и радостно думать, что домаждет меня томик стихов и музой набитая трубка.Кембридж
