Читаю ли я «Флор и Бланшефлор»,Брожу ль за Дантом по ступеням ада,Иль Монтеверди, смелых душ отрада,Меня пленяет, как нездешний хор.Плетет ли свой причудливый узорЛюбви и подвигов Шехеразада,Иль блеск осенний вянущего садаК себе влечет мой прихотливый взор,Эроса торс, подростки БотичеллиИль красота мелькнувшего лица, —То вверх, то вниз, как зыбкие качели,Скользящие мечтанья мудреца, —Приводят мне на мысль одно и то же:Что светлый взор твой мне всего дороже.<p>«Как Порции шкатулка золотая…»</p>Как Порции шкатулка золотаяИскателей любви ввела в обманИ счастия залог тому был дан,Кем выбрана шкатулочка простая,И как жида каморка запертаяХранит Челлини дивного стакан,И с бирюзою тайный талисман,И редкие диковины Китая.Зерно кокоса в грубой спит коре,Но мягче молока наш вкус ласкает.И как алмазы кроются в горе,Моя душа клад чудный сохраняет.Открой мне грудь — и явится тебе,Что в сердце у меня горят: А. Б.<p>«Я не с готовым платьем магазин…»</p>Я не с готовым платьем магазин,Где все что хочешь можно взять померитьИ где нельзя божбе торговца верить;Я — не для всех, заказчик мой один.Всех помыслов моих он господин,Пред ним нельзя ни лгать, ни лицемерить,Власть нежную его вполне измеритьТот может лишь, над кем он властелин.Ему я пеструю одежду шью,Но складки легкие кладу неровно,Ему я сладостно и горько слезы лью,О нем мечтаю свято и любовно.Я мудрый швец (заказчик мой один),А не с готовым платьем магазин.<p>«Не для того я в творчество бросаюсь…»</p>Не для того я в творчество бросаюсь,Чтоб в том восторге позабыть тебя,Но и в разлуке пламенно любя,В своих мечтах тобой же окрыляюсь.Неверности к тебе не опасаюсь,Так смело я ручаюсь за себя,И, все чужое в сердце истребя,Искусства я рукой твоей касаюсь.Но иногда рожденные тобоюТак властны образы… дух пламенеет,В душе тогда, охваченной мечтою,В каком-то свете образ свой темнеет.Но чем полней тебя я забываю,Тем ближе я тогда к тебе бываю.<p>«Твое письмо!.. о светлые ключи!..»</p>Твое письмо!.. о светлые ключи!Родник воды живой в пустыне жаркой!Где мне найти, не будучи Петраркой,Блеск жгучих слов, как острые мечи?Ты, ревность жалкая, молчи, молчи…Как сладко в летний день, сухой и яркий,Мечтать на форуме под старой аркой,Где не палят жестокие лучи.Опять я вижу строчек ряд небрежных,Простые мысли, фразы без затей.И, полон дум таинственных и нежных,Смотрю, как на играющих детей…Твое письмо я вновь и вновь читаю,Как будто прядь волос перебираю.<p>«Как без любви встречать весны приход…»</p>
