Только во сто лет слетает с Громового дерева огнекрылая Естрафидь-птица, чтобы пропеть-провещать крещеному люду Судьбу-Гарпун. И лишь в сороковую, неугасимую, нерпячью зарю расцветает в грозных соловецких дебрях Святогорова палица — чудодейная Ломтрава, сокрушающая стены и железные засовы. Но еще реже, еще потайнее проносится над миром пурговый звон народного песеннего слова, — подспудного, мужицкого стиха. Вам, люди, несу я этот звон — отплески Медного Кита, на котором, по древней лопарской сказке, стоит Всемирная Песня.
Поручил ключи от адаНам Вселюбящий стеречь,Наша крепость и ограда —Заревой, палящий меч.Град наш тернием украшен,Без кумирен и палат,На твердынях светлых башенБратья-воины стоят.Их откинуты забрала,Адамант — стожарный щит,И ни ад, ни смерти жалоДухоборцев не страшит.Кто придет в нетленный город,Для вражды неуязвим,Всяк собрат нам, стар и молод,Земледел и пилигрим.Ада пламенные сводыРазомкнуть дано лишь нам,Человеческие родыПовести к живым рекам.Наши битвенные гимныБуреветрами звучат…Звякнул ключ гостеприимныйУ предвечных, светлых врат.<p><strong>Богатырка</strong></p>Моя родная богатырка —Сестра в досуге и в борьбе,Недаром огненная стиркаПрошла булатом по тебе!Стирал тебя Колчак в СибириБратоубийственным штыкомИ голод на поволжской шириКостлявым гладил утюгом.Старуха мурманская вьюга,Ворча, крахмалила испод,Чтоб от Алтая и до БугаВзыграл железный ледоход.Ты мой чумазый осьмилеток,Пропавший потом боевым,Тебе венок из лучших ветокПлетут Вайгач и теплый Крым.Мне двадцать пять, крут подбородок,И бровь моздокских ямщиков,Гнездится красный зимородокПод карим бархатом усов.В лихом бою, над зыбкой в хате,За яровою бороздой,Я помню о суконном братеС неодолимою звездой.В груди, в виске ли будет дырка —Ее напевом не заткнешь…Моя родная богатырка,С тобой и в смерти я пригож!Лишь станут пасмурные брови,Суровее твоя звезда…У богатырских изголовийШумит степная лебеда.И улыбаются курганыИз-под отеческих усовНа ослепительные раныПрекрасных внуков и сынов.Декабрь 1925
<p>* Позабыл, что в руках *</p>Позабыл, что в руках:Сердце, шляпа иль трость?Зреет в Отчих садахВиноградная гроздь.Впереди крик: "Нельзя",Позади: "Воротись".И тиха лишь стезя,Уходящая ввысь.Не по ней ли идти?Может быть, не греша,На лазурном путиСтанет птицей душа.1910
<p>О РАЗЛУКЕ</p>
