Итоговый сборник талантливого поэта рассчитан на широкий круг читателей, любящих настоящие стихи. Автор тяготеет к философскому осмыслению действительности, не чужды ему и ирония, и лирические мотивы.
Дорогой читатель, ты держишь в руках книгу, которая стала результатом моего творческого пути длиною в несколько лет. В этом сборнике собраны мои стихотворения, которые связаны с разными людьми, ситуациями и городами, которые стали мне дороги. Здесь есть как истории из реальных жизней, так и вымышленные. Я делюсь своими эмоциями и размышлениями, для того чтобы каждый знал, что через творчество мы создаем и отражаем себя в мир, а значит, мы общаемся и обогащаемся через это общение. Не бойтесь выражать свои чувства, творите и создавайте себя такими, какими хотите себя видеть. Хочется выразить огромную благодарность всем, кто помогал мне создавать этот сборник, моим друзьям, любимым, близким. Я люблю вас!
Что значит быть актером и быть самим собой,
В то время как все роли нам розданы судьбой.
Что значит? Быть ли честным, иль искренним? Всего-то…
Но знаем мы все это всегда лишь за кого-то!
Открытым стать, вот то, что действительно проблема…
Себя мы ищем в дебрях и точно не в пробелах!
Сложней всего остаться с собой наедине,
Сложней себе признаться в проблемах не извне…
«Я пью вино разврата, и я корыстен в чувствах!»
Такого ведь не можем сказать мы почему-то?
Проста свобода мысли, и чувства ей в подмогу,
Себя поймем мы, в жизни преодолев тревогу…
Она, как злость и зависть, как ржавчина души,
Разъесть, увы, до веры, до истины спешит.
Я не стесняюсь боли и наготы, что есть,
Открыв себя для мира, спасаю свою честь.
Да, истина смиренна, а простота — глупа,
Я для кого-то Ангел, для жерновов — крупа.
Себя поймешь, когда уж с собой не дружен ты,
А это путь великий, надежды и мечты!!!
Седые тучи над столицей
Теребят бороды дождя,
А мне в такую ночь не спится,
Я в песне капель жду тебя.
На самом пекле летних будней
Ты прячешь свой чудесный лик,
Ищу тебя в проблесках молний,
Сижу, как с неводом старик…
А ты былинкой незаметной
Скользнешь, едва коснувшись губ,
И снова брызжет недр нетленных
Фонтан эмоций громче труб.
Утихнет дождь, разливший лужи,
Я вновь пойду искать тебя
Сквозь зной, грозу и снег, и стужу…
Без вдохновенья — нет меня!
Нет сна во мне, уже и утро скоро,
И боль немая вторит в голове
О том, что с Небесами трудно спорить,
О том, что одиноко этой ночью мне!
Калейдоскоп картинок жизни прошлой
Сменяет глупостей, ошибок череда,
А вот чего достиг, без лести пошлой,
Не скажете ли правду, господа?
Да, знаю, что достиг по сути мало,
А что имею? Так смешно сказать…
Две сотни строф да кружку с одеялом,
Ах да есть микрофон еще да съемная кровать!
Товарищей, коллег, знакомых море,
Друзей, по пальцам рук могу пересчитать,
Ах, что за пессимизм в ночном дозоре,
Я лучше улыбнусь и лягу спать.
А утром пусть улыбкой озарится
Судьбы моей простое полотно.
Ведь только верящий в любовь взмывает птицей,
А утро вечера мудрёней, все равно!
Мы разные, но этим мы и схожи.
Сплетаем нервов нити в рифмы слов.
Мы чувствуем всем телом, тонкой кожей,
А не скрываемся за прозою оков!
На стропах юности крылатой
Я опускаюсь подле лет,
Где свет и острый ум — глашатай,
Опричник всех моих побед.
Где стоны страсти взбелененной,
Где той отверженности плачь,
Когда, и трезв, и опьяненный,
Я сам судья и сам палач…
Все меньше нужд теперь и боли,
Все больше рацио хрипит,
Все больше хочется на волю,
Все меньше совесть-сука спит.
Вот зрелости готов образчик,
К столу прошу присесть друзей,
Судьбы моей в углу приказчик
Все пишет летописи дней…
Уж прожито жизней много и разных,
Для каждой компании истории есть…
Смешных, интересных, простых и опасных,
Но кто я в итоге? Гремучая смесь!
Простой жил мальчишка без буйных амбиций,
Желаний пестрящих большая душа…
Врачом быть, певцом и поэтом стремился,
Но лишь Мельпоменой сраженный дыша…
Нашел я так много, пусть все и не сразу,
Но понял в итоге судьбы глубину.
Дороги боится лишь верящий глазу,
Душе доверяющий — верит в судьбу.
Уж прожито жизней много и разных,
Но те, что не прожиты, ждут впереди.
Ролей, интригующих, ярких, прекрасных,
Пройти мне на сцене, мой Бог, помоги!
Стирая грани безрассудства,
Бранюсь с собой наедине.
Молюсь кому-то до занудства,
До исступленья в тишине.
Пою до одури, до слезной,
До вен на шее, хрипоты…
И ночью жуткою, морозной
Встаю на снег босой, как ты!
Ты кофе варишь ранним утром,
И дров в печи щебечет треск,
И снег алтайским перламутром
Зажжет во мне улыбки блеск.
Как с горки скатится, сверкая,
Слеза по выбритой щеке,
Мне не забыть чудес Алтая,
Сжимаю сердце я в руке.
Рассказывал ветер-бродяга
О том, что видал в вышине.
О приключеньях варяга,
О людях в далекой стране.
Как в локонах девиц курчавых
Купаясь, срывал с них платки,
О танцах, пирах величавых,
Без грусти, печали, тоски.
Шептал о любви ясноокой,
К которой его посылал,
О сердце моем одиноком
Он ей прямо в ушко шептал.
Не знаю, мне стоит ли верить
Бродяге, шумящему листвой?
Попробую просто проверить,
К любимой прийти на постой.
