Большие кони, злые кониПостромки рвали, путы шлей,Таща в проклятом перегонеТупые туши батарей…Вслед опрокинутой колоннеТьма волочила мокрый шлейф.Квадратный строй людей и лошадейЕще хранился в эскадроне.Бойцы задумались: гей, гей,Когда еще заржут их кониПеред атакою, на лонеБездонных галицких ночей?Ночь отступленья. В арьергардеЖдет смерть, готовая взглянутьВ лицо тому, кто ляжет отдохнуть,Кто ляжет сторожить в азартеПуть, обозначенный на карте,Как вековых походов путь.Полки прошли в ночную муть.Глаза отставших выворачивались с корнемИз их орбит, как пни болот,Чтоб увидать, как пыль встаетВослед колоннам, конным, черным,Трубящим слет.Но вновь через времен пролетЛегли, как на струну, на страдный путь с восходаИ топоты копыт — вперед, вперед,И грохоты голодного похода.Из Збруча шлемами опять черпали воду,С лица смывая кровь, пыль, пот.И протекли года. И приходили внукиНа те поля, где с честью дед полег,И желтый череп вновь любовно брали в руки,Кладя его глазами на восток.И словно отсветы судьбы его жестокойЦвели над мертвой головой:Ведь это был боец передовой,Разведчик грозной армии Востока.О, желтый череп — камень межевойНа скорбных перекрестках войн…Великого маршрута веха —Желтеют черепа, глазами на восток.Над головою мертвой, в век из века,Отрадно движется людской поток.О, череп сумрачный, глядящий на восток…1929Перевод Б. Турганова<p>29. НОЧНОЙ РЕЙС</p>
Ю. Яновскому
Небрежно подымается рука,Перо упругое сгибается, как шпага.Ломаясь, рушится на зыбкую бумагуКривою мачтою строка.Но, наполняя парус плавных строф,Скрипит в канатах литер этихВетерВоображенных катастроф.Исканье катастроф, восторгов и дорог —Печаль печалей всех, отрада всех отрад.Пусть же несется твой смелый фрегат,Фрегат патетических строк.Он чует сквозь штормы, и ночи, и тьмуВсей снастью с кормы и до носа,Что открыты ему,Что доступны емуПути скитальца матроса.Ровны и строги,Легли по морямПрямые дороги,Как сабельный шрам.Тень — беспокойна, крылата —Корсарского злого фрегатаВсё будет летать по неверным волнам;И ветер промчится по черным бортам —Ветер простого солдата,Ветер отважных людей,Он кричит альбатросом меж рей,Тугой, как дуга арбалета,Прямой, как удар стилета,Шершавый, словно ржаКорсарского ножа.Так цепь руби скорейИ рвись вперед с причала!Ведь не в чернильницах фрегат твой ищет шквалов,—Ты не позволишь потомуЗаколебаться в час авралаИ компасу,И сердцуРешительному своему.1928Перевод И. Ушакова<p>30. ФОКСТРОТ</p>
