<p>Зарубежная 1</p>Были гулкие куранты и граненые стаканы, ссоры в транспорте до визгуи купюры цвета беж. Эмигранты, эмигранты собирали чемоданы, выправляли где-то визуи мотали за рубеж.Ну а мы шагали в ногу, не шурша, не возникая, что кругом дороговизнаи оклад — 150… Удивительно, ей-Богу, но какая-никакая у меня была Отчизнагода три тому назад.КГБ да Первомаи, Конституция — что дышло, убежавшим — укоризнаи водяра из горла… До сих пор не понимаю, как же этакое вышло: я остался, а Отчизначемоданы собрала.Уложила и смоталась в подмосковные затоны, в среднерусский конопляник,где щекочет соловей… Мне на Родину осталось посмотреть через кордоны — я теперь ее племянник,выбыл я из сыновей.Отреклась, как эмигрантка, и раскаянье не гложет: мол, ребята, не взыщите,а не будет хода вспять… Но потом, когда, поганка, продадут тебя за грошик, ты же скажешь: "Защитите!.." —и придется защищать.<p>Зарубежная 1</p><p><emphasis>(Второй вариант)</emphasis></p>Иные — те свалили в иную благодать. А мы-то что? Свои мы. Куда нам убегать?Остались, невзирая что страшен отчий дом. А Родина взяла и свалила за кордон.Россия! Эмигрантка! Взгляни из-за бугра, как разворотом танка ровняют хутора.И это не твои ли простерты на песке, за то что говорили на русском языке?Так будь, своих рассеяв, чужими предана! Изменница. Расея. Пропащая страна.<p>Аполитичная</p>Вам не стыдно, коммунисты? Что за клоунада? Ведь и танки были быстры, и броня — что надо!Шли армадой по дороге, траками пылили — и кого-то там в итоге насмерть задавили.Что сказать? Придурковаты. Да и бестолковы. То ли дело демократы — ну хоть из Молдовы!Не беда, что не картавы! Во умеют делать! Как шарахнут по кварталу с "МиГа-29"!И — чего-то не хватает (вроде бы квартала). Только туфелька порхает с выпускного бала.Ой ты, звонкое монисто, пушки заряжены… Сопляки вы, коммунисты. Мальчики. Пижоны.<p>Минорная</p>Послушай, нас с тобой не пощадят, когда начнут стрелять на площадях. Не уцелеть нам при любом раскладе. Дошлют патрон — и зла не ощутят.Послушай, нам себя не уберечь. Как это будет? Вот о том и речь: вокруг тебя прохожие залягут — а ты не догадаешься залечь.Минуя улиц опустевший стык, ты будешь бормотать последний стих, наивно веря, что отыщешь рифму — и все грехи Господь тебе простит.Живи как жил, как брел ты до сих пор, ведя с собой ли, с Богом разговор, покуда за стволом ближайшей липы не перещелкнул новенький затвор.
