Назад тропинки больше не найти.
Всё лишнее – в пастель реки тумана.
Всё личное – отчёркивает дождь.
Туман устанет, поздно или рано.
Листом на землю, эхом – в испод, пождь23.
Что транслирует ночь? -Всё одно – бесконечность.
– Так странно…
–А наскучит ли ей? Тех цветов панорама? На равных
Парадоксом Шезо24 отстранённые. То – постоянство!
Не меняемся мы, искривляется время пространства.
Но часов не унять, и биенья трепещущей точки.
Не понять, но объять, – не словами, так крошевом строчки.
Украшение нам – укрощения и сокращенья…
Всё, что воздух впитал, во мгновенья округ обращенья.
И в метели юлой ёлка кружит, роняя монисто.
Шишек стук, словно треск, будто окрик. Но кажется чистым
В обороте, что там, ускользнуло, кивком поворота.
Не проси, умоляй! Но, скрывая презренье зевотой,
Мир глядит сквозь прищур,
укрываясь полой снисхожденья.
Наваждения сюр, и сюрпризы иного рожденья.
Этюд
Тучей расцарапано,
как когтистой лапою,
И луна закатится -
каплей крови катится.
Утром мудрость вечера.
тает, делать нечего
Все, кто нам не нравятся,
В путь пущай отправятся.
Наберутся опыта,
Не расслышав топота,
С той тропинки в сторону
Стой! Рыдая, вороны,
Шумно станут пировать.
До заката. Дай им знать,
Коль поедешь ты куда.
Страх не ведает стыда.
Я вижу землю! Но не с высоты.
Не свысока. И улыбаюсь. Просто…
Она со мной, весенняя, "на ты",
Голубоглазый в эту пору остров.
И первоцветом тянет руки к свету,
Моя большая юная планета.
И ей бы в радость – блеск ночных огней,
И те шаги, что делаем по ней.
Я вижу землю! Словно в первый раз.
Она же смотрит каждый миг на нас…
Роняет рыхлые комки,
Как лепестки отцветшей вишни.
Ступенью в осень – васильки
Решивши не опять – кто лишний:
Ромашки иль чертополох, -
То добровольная аскеза
Полей, полян, канав, дорог,
По-над лесов густой завесы.
Листал, внимая, сколько мог
Страницы дней, ронял цитаты
И облаков высокий слог,
Слагал к ногам, как пыль, кантаты.
И разрешал себе стихи
Искать в канале придорожном,
И жизнь на эти пустяки
Истратить так неосторожно.
Стекает снег с ветвей, как год
В песок. Сквозь пальцы. Мимо. Взгляды
Вполоборота, вдаль… И вот, -
Мне ничего уже не надо
В себе доказывать иным.
И где-то там снуют кометы,
Сгорают в небе. Млечный дым
Мне ближе. От луны приветы
Я получаю каждый раз.
Когда гляжу наверх, и блики
В росе, в слезах, свинцом из страз
Стекают. Тяжко. Пост. Великий.
22 мая 2019
Стрижи стригут, стреножат высоту.
Из четырёх, три расцвели кувшинки.
Не подводи итоги и черту,
Не подводи себя на край. Ошибки, -
Они бывают. После разберёшь.
Или не станешь. Птиц щеголеватых
Зовут щеглами. Ты их позовёшь?
Или иных каких-нибудь, пернатых?
А позовёт тебя ли кто? Они…
И в предвкушеньи, ожиданьи чуда,
Теряешь ты не годы и не дни.
Теряешь жизнь, и, как пройдёт простуда,
Пройдёт она. Так споро, без следа.
Уходит, появляясь вновь и снова.
Растает лёд, и в никуда вода…
Мы к превращеньям этим не готовы!
И не умеем вовремя постичь.
Нас вразумить, подчас, не в состояньи,
Тот, птичий ли, с небес протяжный клич,
Похожий так на стоны и рыданья…
16 сентября 2019
Паук рассвета за ночь сеть тумана
Наплёл, и утомился, и исчез
За тучей, что приходит слишком рано,
И омывает щедро бурый лес.
И обрывая нити, как надежды,
И покрывая водами мечты,
Он нас балует, как бывало прежде,
Да забываем мы о том почти.
Простая, как всегда, неблагодарность, -
И мы её стремимся превозмочь.
То постоянство временное, странность.
На то даны нам день, и эта ночь…
Всё роздано. Осень оставит себе
Билеты прошедшего мимо, спектакля…
В виновном его появлении дне,
И жизни знакомой подробно. Да так ли?
Рассвет. Одуванчик тумана не тает,
Он жизнью в просвет каждый миг ускользает.
Ты ловишь, но тщетно. И в мокрых ладонях
Напрасное канет, горюет и тонет.
И частым дыханием ветра порывов,
Дождями по окнам те слёзы, что прячешь,
Фальцетом метели, на грани, с надрывом.
А ты, как ребёнок: и веришь, и плачешь.
Мышь подшивает осени подол.
Обкусывает стебли, словно нитки
Уже не юный и уже негибкий,
Как нотным станом, гнётся ствол.
И отбивает дятел Pronto25.
Он – в стороне, не тратя сил.
И вОрон мнётся, зло и гордо:
Не ждал, не верил, не просил!
А добивался! Сам! В надежде,
Что всё останется, как прежде.
И в тёплом свете из окна,
Пятно крылом, плечом. Видна
Лишь издалёка жизни Муза…
А ты? Тузом? Виной? Обузой?!
19 октября 2019
Неслышно отрывает листья осень.
И в прошлое мечты твои забросив,
Злой ветер раскидал в своём порядке,
И пролистав страницы той тетрадки,
В которой всё, что не написано, сквозь слёзы…
И вмиг, что показалось несерьёзным,
Вдруг обрело успех. Такую цену
Не отыскать на людях и со сцены.
Но в ранний час, когда в дремоте звуки,
Ты слышишь топот сердца, в окна стуки
Сырых ветвей и беспокойной мыши…
Своё дыхание ты тоже лучше слышишь,
И понимаешь: то, что порочь не гонит,
Тебя сомнёт, развеет и уронит.
А коли так… Пусть колко это ложе,
Но берегись, так долго, сколько сможешь.
Закатом крону подпалив,
И водрузив огня корону,
Дохнуло облаком. Отлив
