— Здесь… я здесь… — ответ доносился откуда-то справа, слабый, измученный. — Не могу… двигаться… они держат меня…
Артур повернул в направлении голоса. Под ногами хрустело — осколки стекла, или костей, или чего-то худшего. Воздух пах сыростью, гнилью и чем-то металлическим. Кровью. Старой и свежей.
Стены, едва различимые в полумраке, были сложены из почерневших кирпичей. Но это были не обычные кирпичи — каждый покрыт символами, выцарапанными или выжженными. Некоторые символы Артур узнавал — они были похожи на те, что пульсировали на его запястье. Другие причиняли боль глазам при попытке разглядеть их.
Коридор разветвлялся. Три прохода, уходящие в разные стороны. Над каждым — надпись, выцарапанная на камне. Но не на английском. И даже не на латыни. Символы дрожали, менялись, пытаясь обрести смысл в человеческом восприятии.
Первый проход: «Путь Памяти»
Второй проход: «Путь Истины»
Третий проход: «Путь Жертвы»
Голос Дэниела доносился из среднего прохода. Но что-то настораживало. Слишком очевидно. Слишком просто для места, которое питалось страхом и сомнениями.
Артур закрыл глаза, прислушиваясь не ушами, а чем-то глубже. Кровь Блэквудов, древняя память рода. Где-то в генетической спирали хранилась информация о местах, подобных этому.
Воспоминание пришло внезапно — не его, а прапрадеда. Сэр Эдвард Блэквуд стоит в похожем подвале, перед похожим выбором. 1888 год, охота на того, кого история запомнит как Джека-Потрошителя.
Видение оборвалось. Но смысл был ясен.
Артур направился к третьему проходу. С каждым шагом голос Дэниела становился тише, отдалённее, пока не стих совсем. Зато появились другие звуки. Шёпот. Множество голосов, говорящих одновременно.
Но он шёл вперёд. Коридор сужался, потолок опускался ниже. Пришлось согнуться, потом встать на четвереньки. Меч пришлось взять в зубы, чтобы освободить руки.
И вдруг — пространство расширилось.
Артур оказался в круглом зале с высоким сводчатым потолком. В центре — каменный алтарь, покрытый бурыми пятнами. Вокруг — семь колонн, на каждой — прикованная фигура.
Шесть фигур были явно мертвы уже давно — иссохшие мумии в лохмотьях викторианской эпохи. Но седьмая…
— Дэниел Морган?
Молодой человек поднял голову. Лицо осунулось за три дня плена, в глазах плескался животный ужас. Но он был жив.
— Кто… кто вы? — голос хриплый, пересохший.
— Детектив Блэквуд. Ваша невеста наняла меня. Я вытащу вас отсюда.
Артур подошёл ближе, разглядывая оковы. Древний металл, покрытый рунами. Но не просто металл — живая субстанция, пульсирующая в такт сердцебиению пленника.
— Не… не трогайте! — Дэниел дёрнулся. — Они сказали… если кто-то попытается освободить… все умрут.
— Кто сказал?
— Тени. Они приходят, когда гаснет свет. Говорят… говорят, я последний. Седьмой. Когда соберутся семеро, начнётся Жатва.
Артур огляделся внимательнее. Шесть мумий, седьмой — живой пленник. Позиции вокруг алтаря образовывали семиконечную звезду. Классическая конфигурация для ритуалов призыва.
— Что за Жатва?
— Не знаю. Но они ждут кого-то. Называют его… Жнец Душ. Говорят, он придёт, когда будет готова последняя жертва.
Артур подошёл к ближайшей мумии. Обрывки одежды, остатки документов в карманах. Удостоверение личности, чудом сохранившееся:
«Мэри Энн Николс. Род. 1845.»
Первая жертва Джека-Потрошителя. Но официально её тело было найдено на улице, а не в подвале.
Вторая мумия: «Энни Чэпмен».
Третья: «Элизабет Страйд».
Четвёртая: «Кэтрин Эддоус».
Пятая: «Мэри Джейн Келли».
Все канонические жертвы Потрошителя. Но история лгала. Тела на улицах были подделками, отвлекающим манёвром. Настоящие жертвы всё это время были здесь, части ритуала, растянувшегося на полтора века.
Шестая мумия была свежее остальных. Документы отсутствовали, но Артур узнал лицо по фотографиям из полицейских архивов. Джессика Мэйсон, пропавшая студентка. Дело, которое так и не раскрыли. Три месяца назад.
— Они собирали нас, — прошептал Дэниел. — По одному. Раз в несколько десятилетий. Ждали подходящих. Тех, в ком течёт нужная кровь.
— Какая кровь?
— Кровь свидетелей. Потомков тех, кто видел истинное лицо Потрошителя. Кто знал, чем он был на самом деле.
Артур вспомнил видение из медальона Кросса. Мэри Келли и человек из Общества Серебряного Ключа. Ловушка для сущности, которая носила облик Джека-Потрошителя.
— Но зачем? Какова цель ритуала?