В 1967 году Бартини был награждён орденом Ленина. 14 мая 1997 года, в день 100-летия со дня рождения, в фойе ОКБ имени Бериева появилась мемориальная доска Р. Л. Бартини…»
Всё в этом материале замечательно и безумно интересно. Биография гениального авиаконструктора и в самом деле представляет собой потрясающий документ эпохи развития авиации, но я искал в ней не занимательные исторические факты, а совсем другое. Мне хотелось ответить на главный вопрос: какое отношение имел Бартини к перемещениям во времени? Ведь наверняка поэтому я и понадобился ему, хотя, конечно, он мог бы выбрать адресата для письма и посерьёзнее меня.
Кто такие «Стражи Времени», к которым он причислял себя в письме? Что это за персонажи из детского фантастического фильма? Ну, они-то ладно, существуют или нет – вопрос десятый, а я-то тут каким боком? Какое отношение имею к сказке? А ведь это словосочетание я уже встречал… И где – оно мне приснилось! Туман, дорога, средневековый замок, голос… Ерунда полная – как такое вписывается в нашу современную и совсем нефантастическую жизнь?
Мне совершенно не верится, что бывают такие невероятные совпадения: письмо полувековой давности от незнакомого человека вдруг перекликается с моим вчерашним сном – совершенно сказочным и нереальным? Неужели фраза из письма застряла в моей памяти, а потом выползла в сновидениях в виде сказочки с этими замками и горными дорогами? Бред, да и только… Пора, видно, записываться на приём к психиатру, пока санитары сами не приехали за мной.
И в то же время – тревожное и странное ощущение, что всё это происходит неспроста. Какие-то чёрные тучи сгущаются – надо мной ли? Прав был, наверное, разорившийся заводопромышленник Вольф. Ну, не бывает таких поразительных совпадений – всё взаимосвязано и имеет свою строгую причинно-следственную связь!..
Но для чего всё это? Для чего?!
Дома гробовая тишина. Жена готовится на работу в ночную смену, однако меня демонстративно не замечает. Видно, считает, что во всём, как всегда, виноват я со своей нерасторопностью и нерешительностью. Шевелился бы чуть активней, сын давно бы уже вернулся.
Сижу у окна, тоскливо разглядываю тёмные кроны деревьев и курю, наверное, уже сотую сигарету за сегодняшний день. В голове пусто – думать ни о чём не хочется, и виски начинают привычно побаливать.
А тут и Лёха нарисовался по телефону:
– Привет, Даник! Ну, что нового? Хотел поинтересоваться, что тебе интересного поведал хитрый жук Шварц? С нашими-то поисками хоть каким-то краем это связано?
– Об отце своём рассказывал. Легендарной личностью, оказывается, был его покойный папашка, – весь разговор и содержание письма передавать Штруделю не хочу. Хоть он мне и самый близкий друг, но в этих делах вряд ли помощник. Он только всё усложнит своими полицейскими заморочками. Да и нет у меня сейчас сил что-то ему пересказывать.
– Зачем же ему ты понадобился? – не отстаёт Лёха. – Не из тех он людей, чтобы делать что-то без дальнего прицела. Что он от тебя хочет?
– Не знаю. Он ничего не просил. Может, я ему чем-то понравился, и он возжелал просто излить мне душу.
– Первый раз тебя встретил, и ты ему уже понравился? Ох, мой бывший шеф, и темнишь ты что-то! Он же про тебя расспрашивать начал, едва явился в полицию. До твоего прихода. Словно не его вызывали, а он сам приехал тебя разыскать. У меня даже впечатление сложилось, что ради своих нелегалов он никуда не торопился бы, а отправил к нам одного адвоката разруливать непонятки, но соизволил приехать лично только ради тебя. Как считаешь?
– Не такая уж я особа достопримечательная, чтобы из-за меня проехать полстраны, хотя… Ну, не могу сейчас тебе всего рассказывать, пойми меня верно! И врать не хочу. Но не потому, что собираюсь от тебя что-то скрывать, просто очень долго придётся разъяснять. Чуть позже обязательно это сделаю. Ты же знаешь, что у меня от тебя секретов нет…
– Каждый раз ты так! – похоже, Лёха готов серьёзно обидеться.
Слышу, как он сопит в трубку, видимо, собираясь выдать что-нибудь совсем трагическое, от чего я растаю и потрачу полночи на изложение нашей беседы со Шварцем, биографии его итальянского родителя и рассказа о загадочных «Стражах Времени».
– А что у вас нового? – стараюсь перевести разговор в другое русло. – Не нашли разбойника, который из-за угла так подло настучал по голове бедняге Моше?
– Шуточки у тебя какие-то несмешные, – всё ещё дуется Штрудель, но, кажется, потихоньку отходит. – Нет, не нашли. Он как в воду канул. Я же отправлял два патрульных экипажа в промзону, и они опросили больше сотни человек. Даже работающих там арабов, а уж у тех память на лица великолепная, и каждого нового человека они на раз вычисляют. Никто подозрительного незнакомца, крутившегося вокруг заводика Шварца, не видел… Кстати, нашёлся байк, на котором удирал убийца твоего собеседника в «Мексикано». Сняли отпечатки – результат стандартный: ни по каким нашим базам этот человечек не засветился… Честное слово, какое-то нашествие инопланетян!
