Если б книгу выдумывал я,Все б описал по-иному:Цвет крови на траве,Цвет крови на земле, на снегу, —Вид убитого парня на черном снегу, у разбитого дома,Что такое — ползти, наступать и стрелять по врагу.Если бы я назвал эту книгу «Фронтовыми стихами»И она превратилась бы в тонну угластых томов,То она пригодилась бы фронту:Глухими ночамиЕю печь в блиндаже разжигал бы сержант Иванов.Вот он печь растопил, мой сержант Иванов, и не спится —Руки греет над ней, удивляется: ночи глухи!В белый парус снегов загляделась большая бойница,Месяц ходит вокруг. Это есть фронтовые стихи!Вот сержант Иванов письма пишет на противогазе:Как живет, где живет, что дела и харчи неплохи,Что пора бы домой, — ждешь меня? Обращаясь с наказом:Ты себя береги!.. Это есть фронтовые стихи!Вот сержант Иванов в атаку выводит пехоту.Сам в цепи. И бегут, выдвигая штыки.Пот стирает с лица Иванов (он устал от тяжелой работы),Улыбнулся друзьям. Это есть фронтовые стихи!Вот Иваново-город. Снег идет. Темновато.В клубе «Красная Талка» — собранье. Ткачихи тихи.Иванова, ткачиха, читает письмо от сержанта,Все встают и поют. Это вот — фронтовые стихи!Фронтовые стихи — это чувство победы, такое,Что идут и идут неустанно на подвиг и труд,Все — туда, где земля стала полем последнего боя.Иногда умирают там. Главное — это живут!
1943
<p>Хорошо</p>Хорошо перед боем,Когда верится простоВ то, что встретимся двое,В то, что выживем до ста.В то, что не оборветсяВсе свистящим снарядом,Что не тут разорвется,Дальше где-нибудь, рядом.В то, что с тоненьким воемПуля кинется мимо.В то,чему перед боемВеритьНеобходимо.
