Я вновь в родных краях.Как будто бы совсем на дняхМальчишкой я играл на дне оврага.Где тень черемухи, речной песок и влага.Овраг все тот же.Его боков такая ж крутизна,Ковра из одуванчиков такая ж желтизна,И поросль по бокам такая же густая,А надо мной все та же высотаЛазорево-пустая.Все то же. Один лишь я не тот…Тряхнул черемуху, и стая лепестковМетелью белою, кружась, легла у ног.Вот точно так же жизнь:Летит так день за днем,Неуловимым чередом,И в голове одна лишь мысль,Одно лишь я б хотел —Чтоб каждый мой денек,Чтоб жизни каждый лепестокНе зря летел.

А когда оглядываешься теперь назад, на прожитую жизнь, — сколько этих деньков-лепестков пущено по ветру, попусту, сколько не продумано, сколько недоделано, сколько растрачено сил, совершено глупостей и ошибок. До обидного много. А ветер времени рвет и рвет оставшиеся лепестки и уносит в недоступную и непроглядную даль вечности. Только сто́ят они теперь дороже, много дороже, и я все делаю, чтобы улетали они не зря. А потому, и стараешься смотреть шире и видеть глубже, сквозь шелуху жизни и поверхность явлений.

…Нет, море не шумит.Нет, нет!Оно о чем-то говорит.

Это — первое впечатление от первой встречи с морем в дни моей молодости.

…В нем слышен говор. Но какой?Его услышишь лишь душой.С душой живое море — не шумит,Нет! — море говорит.

Это не совсем стихи — я знаю. Это скорее стихия, стихийные, как протуберанцы, и потому неожиданные для самого себя всплески поэтического чувствования, опусы полувековой давности, о которых я сам в конце концов забыл и которые только теперь всплыли в памяти на волне заключительного самоанализа. И только законы и требования этого самоанализа заставляют меня вчитаться в эти опусы и, отойдя на расстояние, как это делают любители при рассматривании музейных картин «через кулак», всмотреться и вдуматься в них, словно во что-то стороннее, и проникнуть своим внутренним зрением в окружающие меня явления жизни.

Я речь чужую рад подслушать —Ведь в ней горят живые души,Их радости, горя́ и беды,И часто в час приятельской беседыВы вдруг узнаете такоеКрасивое, могучее, живое,Что в следующий часУж скроется от васВ житейском ворохе забот.

Это — еще из одного моего стихотворного опуса тех же ранних лет, как по стилю видно, времен Демьяна Бедного. А когда я, в порыве откровенности, прочитал некоторые из этих опусов одному своему приятелю, он спросил:

— А вы их печатали?

— Нет.

— Почему? В них есть углубленность. Это не декламация… Кстати, скажите, а вы «о ней» писали? Я ведь тоже баловался в молодости, но я писал только «о ней». А вы?

— Нет. С «ней» у меня получилось как-то сразу и без стихов, с первого для нас обоих поцелуя. И на всю жизнь, вплоть до золотой свадьбы и дальше, теперь уже, как видно, до последних дней.

— Ну это и понятно — вы человек мыслительный.

Эти слова как-то повернули меня к самому себе.

Нет, я не переоцениваю себя, не обеляю и не очерняю, я знаю себе цену, не очень большую и не совсем маленькую. Да не сочтут это люди за нескромность, это не позволяют мои годы, прожитая жизнь длиною в три четверти века и моя совесть. Я просто хочу разобраться во всем искренне и честно, в том числе и в самом себе.

Перейти на страницу:

Все книги серии Библиотека «Дружбы народов»

Похожие книги