Язык родной в стихах застылобильной мякотью смороды.И кто бы что ни говорил,он был из северной породы.Рябиной горькой во хмелюскрипел зубами, напеваямотивом «Горницу» свою,осенний воздух содрогая.Вечерний свет от абажура,как соискатель рифмы, строк,в которых видится натура,народных песен партитура,над ними плачущий пророк.Немая оттепель хромаетпо дырявым тропам русских сёл,не слышно птиц, не слышно лая,всё потому, что он ушёл.Осталась шляпа, шарф висит,в углу январская газета.Весна и лето впереди,но только безнадёжно это.За кровь и слёзы всех поэтов,Россия, твой удел таков —искать в мучениях ответы,дорог прямых, продутых ветром —на сердце Родины РУБЦОВ.<p>Зачем мы ждём</p>Зачем мы ждём прихода снега?Что с ним роднит нас иногда?Скрипит тревога, как телега,печали вечная коллега,что снегом сделалась вода.Послушным шагом исцелённыхот точки «Б» до точки «А»,капризом Севера клеймёный,до безразличья оперённый,идёт народ, как в никуда.Мистерий звёздных не подметить,неразличимы дом и дым.
