Мне подарилибархатное платье,А раньшедва только платьябыло у меня:льняного полотнаи шерстяное.Мне подарили бархатное платье.Я тут жеи примерила его,и в зеркало увидела себя.Средь отраженного окнагранитный высился дворец,пушистый звуксеребряных снегов,в замерзших окнахлюстры тлели,росли березы у стены.И чудно было сочетанье:я в платье бархатном,двореци белый снегв ветвях и на земле.Такой казалась я себенарядной!И с этим чувствомшла япо Москве.И все идущиенавстречу мненесли на обновленных лицахсветинку радости моей.И что-то мнехотелось людям дать —добро ли совершитьиль написать стихи.<p>О ХУДОЖНИКЕ</p>
Р.Ф.
Сколько рожденийдано человеку,а сколько прожито лет!Каждый годрождается вновь —из весны,из травы,из небес — человек.И нет насыщения жизнью,и, хоть сто разна земле живи,утоления нет рукам,наглядения нет глазам.В Замоскворечье живетживописец.Роскошнейшие убранстваот куполадо половицнеостывающими светиламимерцают из тихих рам.А в комнате нет ковра,сосновый в комнате пол,и стул один,и кресло одно,и железная печкав своем уголкекак вздохнет,и падает оранжевый цветокиз золотистой гортанина пол,на вещи темные,роняя лепесткии отгадки бытия,стоят, прислонясь к стене, —рисунком внутрьи холстом на свет.Люблю в пристанище я этозаходить,под крышей этойзабываю яи горести, и странности мои.Сходились юноши сюдас неуспокоенной душою,седые женщиныс девичьими глазамии убеленные снегами,художники,постигшие и страны и моря.Но жизнь, как в молодоститайной,вся нераскрытием полна.Вот Азия стоит на полотне:день пройденный и заключенный в раму.А поперек небескоричневый, безлиственныйсучоки белые цветына узловатых сгибах.И всюду тишина,и синева,и воздуха стеклянные отливы.И все — от неба до землии от людей до птиц, —все жить и житьдля голубых глубин,для взлета думв нетленные теченья.Картину унесли.Но веянье весныеще касалось лиц.В Замоскворечье живетживописец.Этаж на этаж,и еще раз этаж,и чердак,и в крыше окно.А в стенах нету окна,и плывет, и плывет звездас небес к стеклучердака.1954<p>«Есть третий глаз…»</p>Есть третий глаз —всевидящее око, —им скульптор награжден,художник и поэт:он ловит то,что прячется за свети в тайниках живетне названное словом…<p>УРАЛЬСКИЕ КАМНЕРЕЗЫ</p>
