Недалеко от пляжа, заполненного праздной публикой,Четыре перуанца дают концерт,А многочисленные слушателиСидят на парапете или просто стоят вокруг.Но денег в футляр музыкального инструментаНе бросает никто.Перуанцы одеты в национальные рубашкиИз искусственной трикотажной замши с бахромой.Главный объект деятельности перуанцев —Продажа тех музыкальных инструментов,На которых они тут же играют.А вот музыка… Музыка необыкновенная.В стороне стоит и порыкивает генератор,Питающий осветительные лампыИ большой музыкальный центр.Музыка записана на диски,А продавцы подыгрывают на своих инструментах.Главный из них – флейта Пана, сделанная из многих,Уменьшающихся по размеру бамбуковых трубочек.Она издает приятный, глуховатый, очень деревянный звук.Особый оттенок мелодии придает большая,Покрытая темным лаком труба,Внутри которой с сухим шорохом перекатываются шарики.При ее переворачивании слышен шорох или шум,Напоминающий завывание ветраВ дождливый день или плеск набегающих волн —Что-то тревожное и волнующее.И еще ударный инструментВ виде свободно висящих металлических полосок.Периодически музыкант проводит по ним рукойИ в мелодию вплетается нежный мелодический перезвон.Композиции – очень волнующие,В них чувствуется что-то бесконечно грустное,Как весть из далекого никогда.Кажется, что одинокий горный духВ тоске и печали сидит на вершинеИ ищет родственные души,Ловя звуки из другого, астрального мира.На самом деле музыка, как и рубашки музыкантов,Искусственная.Это – мастерски обработанные популярные песни.Но шорох волн, шум ветра в Андах обманывают,Пленяют, создают неземное звучаниеИ уносят вас далеко, в невиданные страны,В неведомые миры
1 января 2012 г.
<p>«Снег и пурга…»</p>Снег и пурга,И я гуляю среди ветра,Среди снегов под желтым,Как солнышко, зонтиком.И снегопад перечеркиваетМою фигуру в черном пальтоШирокими и короткими,Белыми черточками,Похожими на треки альфа-частиц.А вокруг – никого.И только мои одинокие следыТеряются в белесой дымкеЗимней бури.
28 февраля 2012 г.
<p>«Последний день февраля…»</p>Последний день февраля.Ярко-синее небо.Ослепительно сияет солнце.Сугробы как-то сразу осели,И из-под них потекли ручьи.Воробьи совсем потеряли головуИ вытворяют немыслимые кульбиты,Устроив веселую кутерьмуСреди голых веток сирени.И над всем этим виситТонкий ломтик молодого месяца.
