В ушах звенит, а голова болит так, словно я неделю из запоя не выходила. Я, конечно, в запое неделю не была, но почему-то уверена, что голова там болит также сильно, как у меня сейчас. Особенно боль отдавалась в правой части затылка. Хотелось дотронуться до головы, но руки словно друг к другу приклеены. Медленно открываю глаза и понимаю, что я сейчас в машине. Опускаю свой взгляд на руки, которые оказались связаны. Кровь Джастина высохла и теперь отвратительно смотрелась на моих ладонях, да и запах был не лучшим.
Меня между собой прижали два бугая в масках. Один из них держал левую руку перед собой, смотря на то, как сильно я проткнула. Надо было сильнее возить, чтобы кончик ножниц торчал с другой стороны его руки…
— Очнулась? – спрашивает второй бугай, сидящий справа от меня.
Я поворачиваю к нему голову и с ненавистью смотрю.
Стоп. А где Джастин? Где, черт возьми, Джастин?
Они же не убили его?
Хочу заорать на всю машину, хочу избить этих уродов, хочу выпрыгнуть из машины. Но я даже не могу и слова произнести из-за какой-то тряпки в моем рту, поэтому могу только мычать. Мычу, пытаясь встать или толкать этих уродов, отчего в машине образовывается шум. Эти двое пытаются меня утихомирить, а я не собиралась сдаваться. Тут слышу как заряжается пистолет, а потом человек, который сидел на переднем сидении, поворачивается ко мне, наводя дуло. Я затыкаюсь, тяжело дыша.
— Еще одно движение и пуля окажется у тебя во лбу, — слышу я басистый голос.
Ненавистно смотрю на человека в маске и нервно отдергиваю локоть, который держал бугай справа.
Кто эти люди? Что им надо? Они как-то связаны с убийствами в школе?
Тряпка ужасно противная на вкус и хочется от нее скорее избавиться. Думаю о том, чтобы эти уроды скорее привезли меня на место назначения и вынули эту тряпку. И меня очень волнует тот факт, что Джастина нет в этой машине. Где он? Что с ним?
Черт. Мысль о том, что с ним может что-то случиться заставляет мое сердце бешено колотиться.
Он же был так слаб, когда эти мерзавцы ворвались в его комнату. Блять, да у меня его кровь только высохла на руках!
И когда Джастин стал так важен для меня?
Может тогда, когда он единственный пошел за мной и предложил свою толстовку в мужской раздевалке? Или тогда, когда мы сидели у меня на кухне и рассказывали разные истории друг другу, связанные со скейтбордом? Я просто знаю, что Джастин – один из самых важных людей в моей жизни.
Машина сворачивает к каким-то складам, где уже стоит серебристая машина, которую я видела уже сегодня, когда стучалась в дверь Джастина… И вчера, когда мы уезжали из наркопритона и я думала, что это преследование… Черт! Это реально было преследованием.
Меня выволакивают из машины, крепко держа за руку, и тащат в этот склад. Что у преступников за пунктик на складах? Типа все эффектней выглядит на этом фоне?
Если там будет какой-то чувак в расфуфыренном костюме, клянусь, я засмеюсь.
Ну и что? Бинго! Прямо посреди склада стоит мужчина в дорогом таком костюме, который стоит десятки тысяч баксов. А позади него стоят два омбала, тоже в масках.
Я начинаю смеяться, пока меня ведут к этому мужчине, который от моего смеха нервно дергает головой. Наверное, он не ожидал увидеть смеющуюся девчонку, а не перепуганную до смерти. Меня усаживают на стул, а тот мужчина в костюме, не понимая происходящего, смотрит на своих подчиненных.
— Что с ней? – у этого Пингвинчика довольно противный голос.
Те мудаки, что привели меня, пожимают плечами.
— Все было нормально, пока мы сюда не пришли, — говорит урод с почти проткнутой рукой.
Я нервно трясу ногой, осматриваясь и надеясь увидеть Джастина, который будет жив.
— Эй, цыпочка, на кого ты работаешь? – Пингвинчик приторно улыбается.
Он смотрит на меня, ожидая ответа, а я как бык смотрю на него, думая, как скоро до него дойдет, что во рту у меня тряпка.
Он начинает заводиться.
Я продолжаю смотреть на него.
Секунда.
Бинго, мистер Пингвинчик, до вас дошло!
— Развяжите эту чертову тряпку! – приказывает он своим мартышкам.
Один из них подходит и развязывает у меня на затылке эту повязку, а потом вытаскивает из моего рта. Я открываю рот и вытаскиваю язык, стараясь избавиться от ниток во рту.
— Еще раз спрашиваю: на кого ты работаешь?
— Работаю? – я усмехаюсь и поднимаю связанные руки, чтобы убрать волосы, которые прилипли ко рту. – Мистер Пингвинчик, уж простите, не знаю как вас зовут, я обычная школьница, которая была в комнате с парнем.
Один из мартышек усмехается, отчего мужчина кидает на него ненавистный взгляд. Потом этот ненавистный взгляд направляется на меня. Мужчина наклоняется ко мне, видимо стараясь напугать.
— Ой, а вы тоже носите линзы? А какую фирму вы предпочитаете? И вы однодневные берете или которые на месяц? – от моей болтовни у Пингвинчика начал дергаться глаз.
Мужчина не выдерживает и дает мне сильную пощечину и из старой раны на губе снова сочится кровь. Я языком провожу по тому месту и снова поднимаю голову, чтобы взглянуть на Пингвинчика.
— Попробуем снова? – спрашивает он снова приторным голосом. – На кого ты работаешь?
