Гляжу я в зимнее окноСквозь ветки тонкие герани:Вот снега и ветвей на граниСоцветья алого пятно.Как бы понять я не могу,Где все ж цветет соцветье это:Здесь, на окне, на этих ветках,На заоконном ли снегу?Волнует душу красотаДо самой старости туманнойИ красоты той несказаннойНеслыханная простота…<p>«Случится миг – на самом деле…»</p>Случится миг – на самом деле:Из всех вещей, как будто вызрев,Из каждой прорези и щелиСквозят глубинные их смыслы.Ни в чем сомнения ни тени!Но в том-то дело, мой дражайший:Оплачен миг один прозреньяВсей жизни опытом тягчайшим…<p>«Здесь бедно так, темно и пусто…»</p>Здесь бедно так, темно и пусто,Что служит – сам себе в укор —Произведением искусстваВ недорогих цветах фарфор.Но вот возьми ж ты: что-то в этомТакое сладостное есть,Как будто кто-то как-то где-тоПослал душе благую весть…<p>«Сырой прохладою пронизанность…»</p>Сырой прохладою пронизанностьКустов сирени нежно-розовойИ ощущенье тайной близостиС резной листвой, с живыми гроздьями.Но и намек на грань незримуюМеж мной и гроздьями некрупными,Но и печаль неутолимаяПо совершенству недоступному…<p>«В родном углу да прислонившись к печке…»</p>В родном углу да прислонившись к печке —Тепло и славно, будто бы в раю,Хоть на столе в простой подставке свечка,Да книга, да краюшка на краю.Пусть блеклый шелк оконных занавесок,Скрип половиц, разбитой двери вой,И всей дороги – от крыльца до леса,Зато обратный путь – домой, домой…Пусть лес, да печь, да хлеб – вот все отрады,И сколько жить – знать Богу одному…И пусть душе еще так много надо,Но главное – есть печь в родном дому…<p>«Чтоб не попасться в плен пустых амбиций…»</p>Чтоб не попасться в плен пустых амбиций,Чтоб избежать в пути кривых дорог,Душа должна, сказал поэт, трудитьсяИ трудится (свидетелем сам Бог!).И только здесь, среди берез, под вечер,Когда закаты пью глотками я,Охватывает душу мне и плечиНемыслимая легкость бытия…<p>«День. Улица. Фонарь. Аптека…»</p>
Санкт-Петербург,
угол Офицерской удицы
и Театральной площади,
остановка трамвая № 47
– напротив той самой,
блоковской, аптеки; 1992 г.
День. Улица. Фонарь. Аптека.Те самые – и уж не те…Прошло еще две трети века —Того же, в той же маете.Трамвай скрипит на повороте,Театр вздыхает за спиной,И Крюков мост мой взгляд уводитВсе к той же Пряжке – и не к той.Сменились роли и сценарий,Иная музыка слышна —И только горечь с солью в пареВсе так же в ней растворена…<p>«Таинственная ночь окутала наш город…»</p>
