Мой отец был охотникИ, хоть с виду не дюж,Километров за сотнюШел в таежную глушь.Он по топким болотамПробирался на плес.С ним ходил на охотуДоморощенный пес.Но от гари и пылиЗачернел горизонт.Мы отца проводилиДобровольцем на фронт.Много дней за амбаромДжек надрывно скулил.Стал он диким и старымИ не ел, и не пил.К нам пришел дядя ПрохорИ сказал: — Слышь, кума?Это кончится плохо,Понимаешь сама.Джек бросался на Генку,Одичавши с тоски.…Сняв двустволку с простенка,Прохор трогал курки.Грохнул выстрел двустволки —Джек упал у стены.Был он в нашем поселкеПервой жертвой войны.<p><strong>Сыну</strong></p>Ты веселый, ты рядом со мной,И не верится в то, что под вечер,Не спеша возвратившись домой,Я тебя, как бывало, не встречу.Что не будет сердечных бесед,Смеха громкого, острого спораИ тобою оставленных кед —Почему-то среди коридора.Мать на кухне заводит блины,Скрыть пытаясь тревожные думки.Дед, участник минувшей войны,Стукнул вилкой о краешек рюмки.Это значит — нам выпить пора,Разлучаясь надолго впервые,И за русское наше «ура»,И за песни твои строевые!<p><strong>Я выбрал сам себе дорогу…</strong></p>Я выбрал сам себе дорогуИз всех дорог.И в той дороге, слава богу, —Не одинок.Мне есть кому сердечно верить,С кем песню петь,Кому открыть поспешно двериИ чай согреть.Мне есть кому отдать в поклонеБукет гвоздикИ крикнуть в праздничной колонне:— Привет, старик!Поведать есть кому былоеИ с кем зажечьНа елке, пахнущей смолою,Двенадцать свеч.Поднять бокал за ту дорогуИз всех дорог,Что выбрал сам. И, слава богу, —Не одинок.<p><strong>АЛЕКСАНДР КОМИССАРОВ</strong></p><p><strong>Там, где в травах звенит мошкара…</strong></p>Там, где в травах звенит мошкара,Вспоминаю себя я — мальчишку.Что любил коротать вечера,Забираясь на шаткую вышку.Было страшно шагнуть от землиПо скрипучим ступеням к закату,И неслись надо мной журавли,Распластавшись по небу крылато.И кричали, зазывно маняВ неизвестные дальние дали.Жаль, ходить научили меня,А крыла для полета не дали.<p><strong>Вьюга пляшет на крылечке…</strong></p>Вьюга пляшет на крылечке,С громким воем рвется в сени.Хорошо зимой у печкиГреть озябшие колени,Слушать бряканье ухвата,Отрешиться, позабыться…Подойти и виноватоК теплой печке прислониться.Мол, прости меня, родная,Что бываю редко дома,За делами забываяВсе, что с детства мне знакомо.Вьюга стихнет на крылечке,Не найдет в сенях спасенья,Хорошо от доброй печкиПолучить тепло прощенья.<p><strong>Все в природе к зиме затаилось…</strong></p>
