В это время года в библиотеке Спиркереста почти никого нет. Экзаменационные группы, например одиннадцатиклассники и старшеклассники, уже более-менее сдали свои экзамены, поэтому в библиотеке жутко пустынно. Холодные солнечные лучи раннего лета падают со стеклянного купола, венчающего здание, на наклоненные колонны света, оживленные слабым мерцанием танцующих пылинок.
Однажды днем я сижу за одним из столов для чтения возле отдела поэзии, передо мной лежит раскрытый том Китса, а моя щека покоится на ладони. Китс — поэт, к которому я тяготею в более спокойные моменты, его лирика успокаивает, как колыбельная. Мои глаза медленно открываются и закрываются, когда я читаю про себя каждую строчку, мои губы шевелятся, но голос остается тихим.
Мягкий звук шагов выводит меня из оцепенения, и я еще до того, как поднимаю глаза, понимаю, кого сейчас увижу. Может, потому, что я просто чувствую его, а может, потому, что уже привыкла к его запаху — мылу и насыщенному, манящему одеколону.
— Теодора, — говорит он, стоя у моего читального стола.
Его волосы теперь длиннее, и их завитки, обычно такие аккуратные и тугие, становятся более рыхлыми и мягкими, чем длиннее. Свет ловит их и очерчивает теплым ореолом. Он одет в летнюю форму без пиджака, его короткие рукава обнажают новорожденные мышцы.
В то время как я весь год усердно старалась стать красивой, Закари просто расцвел в своей красоте. Естественная красота, теплая и отточенная.
Я помню, как впервые увидела его, как его мрачное выражение лица напомнило мне об иконах святых в иконостасах. Эта мрачность переросла в нечто иное. В его взгляде горит интеллект, аура убежденности и веры в себя.
Три года назад Закари был строг, как святой.
Теперь он красив и пугающ, как ангел.
— Закари.
Я приветствую его тем же официальным тоном, каким он приветствовал меня.
Мы смотрим друг на друга, как два настороженных зверя. Сначала я догадалась, что он пришел учиться, но его кожаного портфеля нигде не видно, и он стоит у моего стола, устремив на меня весь луч своего внимания.
— Могу я тебе чем-то помочь? — спрашиваю я, слегка наклонив голову.
Он жестом показывает на мою книгу. — Что ты читаешь?
— Китса.
— Китса? — Он приподнимает бровь, его губы кривятся в сардонической улыбке. — Не ожидал, что вам понравится такой сентиментальный поэт.
— Я нахожу его более эмоциональным, чем сентиментальным, и в его эмоциональности есть своя прелесть.
— Ты ведь знаешь, что Байрон ненавидел свою поэзию?
Я поднимаю руку в безразличном движении. — И что? Мне не нравится Байрон?
— Тебе не нравится Байрон? — Его тон недоверчив. — Похоже, он тебе нравился, раз ты защищал его так, будто он платил тебе за это на уроке мистера Кина.
С тех пор мы много раз ссорились, но почти забавно, что он до сих пор не забыл тот случай.
— Я не защищала его, — говорю я. — Я просто сказала, что его интерпретация мифа о Прометее имеет больше достоинств, чем твоя.
— А, то есть ты хочешь сказать, что в списке твоих достоинств Байрон может занимать низкое место, а я — еще более низкое?
В его глазах звучит смех, когда он говорит это. У него насыщенный, приятный карий цвет глаз, но в солнечном свете, льющемся из стеклянного купола, они становятся прозрачно-золотистыми.
Я откидываюсь на спинку стула, чтобы пронзить его острым взглядом. Закари делает то, что он делает, когда думает, что у него есть преимущество, потому что он забавляется, а я нет. А еще он делает кое-что другое, в чем он весьма искусен.
— Обычно ты гораздо более утончен, чем сейчас, когда ловишься на комплименты, — замечаю я с насмешливой улыбкой. — Чувствуешь себя немного отчаянным?
— Я всегда в отчаянии от твоих комплиментов, Теодора. — Его улыбка легка и коварна. — Это редчайшие сокровища. Как я могу не хотеть их собирать?
Я ничего не могу с собой поделать. Я смеюсь. — Прекрасно. У вас невероятно аккуратный почерк. Вот твой комплимент — бери и уходи.
Он достает телефон и набирает записку.
— Отлично, — говорит он, поднимая глаза. — В этом году у меня есть
Он закрывает телефон и убирает его обратно в карман. — Ты просто сбиваешь меня с ног, Теодора.
Я закатываю глаза, хотя смех все еще щекочет мне горло. — И это все?
— Нет. — Забава исчезает из его глаз, и возвращается та напряженность, которая всегда ассоциировалась у меня с ним. — На самом деле я пришел сюда не для того, чтобы выпрашивать комплименты, веришь или нет.
Я хмурюсь. — Тогда зачем ты сюда пришел?
— Я пришел сюда, чтобы спросить, не хочешь ли ты пойти со мной на танцы.
Мое сердце сжимается, как кулак, и падает в тошнотворном предчувствии. Я застываю в кресле, все мое тело словно превращается в лед и одновременно наполняется пламенем.
— Ты серьезно?
— Смертельно серьезно.
— Ты приглашаешь меня на танец как… как… — Я колеблюсь и решаю действовать осторожно. — Как друга?
— Нет, не как друг. Как свидание. Как моя пара.
