Я оденусь в росу,И ему принесуЭту самую – самую свежесть:Из ромашек венок,Васильковый платокИ ту первую девичью нежность.Я не верю тому,Что не нравлюсь емуВ поседевшие, зрелые годы.Здесь пурге не бывать,Здесь садам зацветатьОт хорошей и тёплой погоды.Пусть кругом всё цветёт,Ветер грусть унесётЗа высокие горы, равнины,Мне б любовь тут испитьИ по тропкам бродитьПод палящим закатом рябины.Кемерово, 2000 г.<p>«День будто в полутьме…»</p>И когда нам бывает особенно плохо,Мы хорошие пишем стихи.Марина ЦветаеваДень будто в полутьме,Тут не поможет врач,Слезиночка во мне,Ты хоть чуть-чуть поплачь.Поплачь и посвети,Скатись с лица на грудь,Слезинки зацепи,Разгадку не забудь.Это ненастный день,Или глухая ночь,Всё заслонила тень,Ты мне должна помочь.Возможно мы с тобойРазвяжем нити грусть,Хоть ветер озорнойЕму заветрил путь.Чем больше грусти той,Зато удачней стих.Слезиночка, с тобой,А вместе за двоих.<p>Прощальное лето</p>Памяти моего мужа Виктора,
Погиб 23 августа 2002 года
Под весенним лучом забелели черёмухи ветки,У калитки тюльпан распускает последний бутон,А лесная пичужка нам дарит простые напевки,Издавая предвестник – печально-волнующий тон.Мы не знали тогда, что настало прощальное лето,А июль подарил мне на память объятье твоё,Так пропой, просвисти, дорогая пичужка про это,Навсегда сохрани мелодичное пенье своё.Вот и август. Ох, хмурый и пасмурный август,Отсчитал по минутам денёчки твои.Сей сюжет, так не прост, всё печалится властно.Ах! В холодной подушке слезинки мои…Но опять за окном забелеют черёмухи ветки,У калитки тюльпан свой раскроет последний бутон,А волшебница– жизнь нарисует на ветках отметки,Увенчая в объятьях лесной перезвон.<p>«Иду на кладбище к могилке…»</p>Иду на кладбище к могилке,Где две берёзоньки растут,Они совсем недавно тут:У этой глинистой извилки.Цветов нарядные узоры,Мелькая яркой пестротой,Накрыли памятник собой,И ветер рвётся на просторы…А незабудки шепчут мне,Головками качая нежно,И повторяются как прежде:«Живём недолго на земле».Так, где же будет холмик мой? –Не надо вовсе мне ответа,Но точно знаю, будет где-тоПод возгорающей звездой.<p>«Московское метро, грохочут поезда…»</p>Моему сыну Владимиру посвящается
