Белоруссия, родина предков,пересыльная зона галута…Я с ней чувствую связь, и нередкодушу жжёт непонятная смута.От Двины и до Припяти где-тозатерялись могилы в столетьях,но струна болевая задета,и бушует огонь лихолетья.И бушует огонь лихолетья,рвётся с криками он из сарая,где родные мне мучились дети,задыхаясь в дыму и сгорая.Ничего там уже не осталось,только жизни исчезнувшей вздохида такая прозрачная малость,как нестынущей памяти крохи.Вижу Витебск я маминым взглядоми глазами отца – Запесочье.Я пропитана судеб их ядом,и наследство моё – многоточье…<p>Письмо в Лондон</p>
Ю. К.
Ты спрашиваешь, друг, что здесь творитсяи как я выношу весь этот мрак? —Эпоха здесь крушит свои границы,и в душах у народа – кавардак.В соцстранах – эйфория революций,а тут, в затишье массовой резни,пока лишь митингуют и плюютсяна всё, что было свято в оны дни.И кажется, к чему все эти строфы,когда грядёт империи развал,и мы уже на гребне катастрофы,вот-вот накроет нас девятый вал…История, взошедшая на сцену,заканчивает свой эксперимент,и платим непомерную мы ценуза этот исторический момент.В абсурде мы живём, и я согласна,что нет безумья хуже наших грёз. —Но что-то здесь удерживает властно,помимо ностальгических берёз.Вокруг меня клубятся все стихии,и кое-что мне нужно досмотреть. —Есть только здесь синонимы такие:уехать – пробудиться – умереть.14 марта 1990 <p>«Семья, мне близкая, жила…»</p>
Н. и А. Левтовым
Семья, мне близкая, жилана Моховой, в часовне этой.И дружбы сломанной золалежала здесь саднящей метой.Но мир ушедший воскреситьсумело жизненное чудо.Вновь можно радость приносить,и вновь цела осколков груда.И нет в душе моей помех,и нет реальности невзрачной.Опять я слышу детский смехи звуки музыки прозрачной.<p>Вирши антиалкогольные</p>
G.
Вызвать его из бутылки так просто —этого джина огромного роста.Но коль прикажешь ему убираться —он не желает назад забираться.Весь ты во власти коварного духа —как в паутину попавшая муха.Раб ты его, перекатная голь —правит тобой господин Алкоголь.Где же всесильный магический Голем,чтобы покончить навек с Алкоголем?!<p>Коктебель</p>
Л. Л.
Стою я на горной дороге,и пот вновь струится со лба,и здесь, на последнем пороге,в душе затихает борьбапред этой слепящей и чистой,высокой, живой красотой:здесь море громадой лучистойлежит под небесной чертой,здесь гор ускользающий абриснавечно скрепил Карадаг,и нам свой мистический адресоставил бродивший здесь маг.<p>Набросок</p>
