Завтра вечером в восемь часовЗаверну я к тебе попрощаться.Ясен ум. Чемодан мой готов,Завтра я уезжаю, как Чацкий.Будет поезд греметь и качаться, –Подвижной, неустойчивый кров.Что сказать? Молви мне: «Будь здоров!»Завтра я уезжаю, как Чацкий.Кем я стану во мнении дам,В завидущих глазах старушонок?Не к лицу мне идти по следамДуш кривых и сердец устрашенных.Вот твой голос – он полон и звонок,Вот твой облик, присущий пирам,Говорливому множеству драмДуш кривых и сердец устрашенных.Ну, а я от живой мелюзги,От приморского скучного сада,От сердец, где не видно ни зги,От тоски сведенборгова адаУезжаю – и плакать не надо.В ресторанчике зарево вин,Ходят воры и врут златоусты.Я гулял и заметил одинУголок оскорбленному чувству.Шел снежок, не спеша и не густо…Елки в святости зимних седин…И трудящийся рыл гражданинУголок оскорбленному чувству.Но до этого мне далеко…От любви умирают не часто.Балерина в телесном трикоДаст мне ручку белей алебастра.Даст мне нежную ручку – и баста!..Предрассветных небес молоко,Дальний вальс утихает легко…От любви умирают не часто.1941<p><strong>НИЧТО</strong></p>Ничто… Пусть пролегло оноДля любопытства грозной гранью…Пусть бытие его темноИ заповедано сознанью.Истлел герой – возрос лопух.Смерть каждой плоти плодотворна.И ливни, оживляя зерна,Проходят по следам засух.1941, Керчь<p><strong>«Или око хочет, кои веки…»</strong></p>Или око хочет, кои веки,Не взирать на мрачные харчи,Или Гитлер жжет библиотеки,Или кот мурлычет на печи,Или телу розовых царапинНадобно. Какая чепуха.Или снова голосит Шаляпин«Жил-был корольИ у него жила блоха…»Нет, гряди в смиренную обитель,В новый быт медвежьего угла,Средних лет делопроизводитель,И начни производить дела.Средних лет, подержанный и близкий,Днесь навеки ты любезен мнеЛовким слогом дельной переписки,Верностью пенатам и жене.1940-1941<p><strong>«О, молодость моя невозвратимая!..»</strong></p>О, молодость моя невозвратимая!Невозвратима или невозвратна?Нет, прежде чем рыдать, я руки вымою,Чернильные смывая с пальцев пятна…Из комнаты я выжну парфюмериюИ окись поцелуев из подушек,Свою наличность взвешу и измеряю…Но как скупца она меня задушит,Она меня приспит, как мать младенчика,Убьет заторможенным изобильем.Я не спасусь не дачею бревенчатой,Ни ваннами, ни молоком кобыльим.Она меня сведет к сухому пению,К запутанным и некрасивым невмам…Как будто бы повержен на колени яВ богослуженье горестном и гневном.Печаль отцов, молва ученых чижиков,В кровавую кошелку полезай-ка.Близь шашлыков, среди лимонов выжатыхРаскрыт «Подарок молодым хозяйкам».1941<p><strong>МОЛИТВА О ДИКОСТИ</strong></p>
