Пейринг:
Рейтинг: NC-17
Жанр: Romance/Adventure/Fantasy
Размер: Миди
Статус: Закончен
События: Оборотни
Саммари: На всякого лиса найдётся свой охотник.
Коментарий автора: Толчком музе и пинком автору послужил стих, вынесенный в эпиграф, автор — alter-sweet-ego, большое ей спасибо.
Пейринг: Охотник/Лис
Файл скачан с сайта Fanfics.me - www.fanfics.me
[i]Под синими звёздами Лис-привереда планирует яркий побег.
Охотник идёт по неясному следу: уж больно пушистым был снег!
Охотник шагает, винтовка на взводе. На рыжую шкурку цена
Растёт ежедневно, растёт год за годом — уж больно красива она.
А рыжая шкурка не хочет сдаваться — ни уши, ни лапы, ни хвост.
Следы заметает — горазд издеваться! На небе — скопление звёзд.
Сияют и жмурятся, смотрят игриво, как будто хотят извести.
Охотник опять улыбается криво — четвёртые сутки в пути.
Охотник не выспался и не наелся, за Лисом он брёл до утра -
И снова до вечера. Он притерпелся. Он пахнет дымком от костра.
Охотник шагает размеренно, чётко, сомнения не было, нет.
Лис каждым прыжком отбивает чечётку, петляя и путая след.
Лис в этом лесу безусловный хозяин, он знает здесь каждый сворот.
Охотник усталыми смотрит глазами, идти продолжая вперёд.
Охотник, замучавшись, ставит капканы: хлопок — и поймается Лис!
Богат арсенал всевозможных приманок — от сыра до рыбы и птиц...
Расставил, разметил, немного согрелся, доволен: подвох не найдёшь.
А Лис любопытный, а Лис пригляделся: уж больно Охотник хорош!
И сильные руки, и крепкие плечи, в улыбке как солнце дрожит...
Лис знает: капканы его покалечат, но если захочет — сбежит.
Лис знает: капканы его не удержат, он лапу легко отгрызёт.
Лис чувствует, как бесконечная нежность оскоминой горло дерёт,
Срываясь, пульсирует где-то под горлом, поёт тишиной у виска,
И каждый прыжок он рисует прямее — чтоб было легко отыскать.
Охотник не ищет. Он ждёт — и дождётся. Он знает финальный исход:
За сень виднокрая опустится солнце — и Лис неизбежно придёт.
И Лис — неизбежно! — оступится. Смажут багрово по шкурке лучи.
...Охотник не знает, что Лис ему скажет: — Попробуй меня приручить? ©[/i]
Как же хороша Вариша! Кожа белая, точно первый снег, румянец — прозрачно-алый отблеск засыпающего на горизонте солнца; глаза — светлое небо, мелькающее в прорехах серых зимних туч обещанием весенней благодати; волосы чёрные, густые — точь-в-точь ветви ласковых вётел, клонящихся по берегам речки Неряди. И смех… Она часто смеётся, всегда по-разному: то зальётся колокольчиком на морозном воздухе, то тихо-тихо — как пересыпает речной жемчуг. А может и расхохотаться, поблёскивая перламутровыми зёрнышками мелких зубок, утирая выступившие слёзы и отмахиваясь: ну тебя, уморил.
Кромгалу не нужно смотреть на неё. Он знает каждый смех Варишы и слышит каждое слово; да что там слово — каждый вдох рисует её, словно следы на снегу — образ проскользнувшего тропой зверя. Кромгал сидит в своём углу, склонившись над рукавицами, и не поднимает взгляда, но все равно видит её. Стежки ложатся на разъехавшийся шов, крепкая нить стягивает дублёную кожу, а он слушает. Раз стежок — Вариша усмехнулась и притопнула ножкой, не верит россказням Лесьяра. И правильно, он тот ещё болтун. Два — фыркнула и пихнула в бок подружку, зашептала жарко ей на ухо. Они смеются, а сидящие вокруг парни ёрзают: чего это? Про кого это? И сразу смолкают задорные шутки; в избе, где сегодня собрались на вечорки, становится тихо-тихо. А Кромгал в этой тишине слышит, видит Варишу: она опускает глаза, теребит нить, на которую за весь вечер нанизала всего три бусины и вздыхает задумчиво, но глаза так и блещут из-под соболиных бровей. Кто же взрежет тишину бойким словом? Кому достанется быстрая улыбка и, быть может, ласковый взгляд?
Конечно, неугомонный Лесьяр никому не уступит такую честь. Он оглядывает избу и радостно хмыкает:
— Гляньте, Кромгал опять с шитвом пришёл! Эй, Кром, совсем обабился? Может, принести тебе лукошко яиц — к весне высидишь мне квочек?
Все смеются, но Кромгал лишь тянет нить, завязывая узелок. Он никогда не умел языком молотить. Вот постоять за себя — да, но за что тут стоять-то: Лесьяр просто треплется, в который уж раз пытается поддеть, но Кромгал и не думает обижаться. Дав ему жизнь, мать ушла в вечно летние луга Верояни, и Кром с отцом жили вдвоём, сами вели всё хозяйство. Он умел и шить, и прясть, и вязать. Даже вышить бы смог, да только зачем? Вышивку творят девушки: затейливый узор на платье — чтобы показать себя, мастерицу, или на поясе, рубашке — чтобы одарить милого. Ему, бирюку, это без надобности.
— И то, Кромгал, — весело говорит Вариша, — ты бы ещё портки нечинённые принёс!
Сердце ухает куда-то вниз: она так редко называет его по имени! Кром поднимает глаза и, минуя улыбки остальных парней и девушек, смотрит на неё, но не может ничего сказать в ответ, как и всегда. И всем, наверно, легко читать по его лицу…
