Он умер от рака головного мозга в нашем мире, но ему дали шанс начать все сначала в другом. Вот только он не герой и на подвиги его не тянет. Это история не о могучем герое, спасающем мир, а об обычном парне, которому придется учиться выживать в новом, не очень дружелюбно настроенном мире. Тело досталось не совсем удачное и положение в обществе тоже. Разве легко жить в теле сильфа, студента второго факультета магической Академии Стихий, имеющего репутацию не самую хорошую...
====== Адаптация. Сильф. ======
POV Тиль (хотя пока еще не он, а Тимур).
Было хорошо и спокойно, привычная тяжесть не давила на голову. Впервые за полгода я открыл глаза и мог думать. Впервые мне было так хорошо, и тело не терзала боль. Все началось год назад, когда у меня появились сильные головные боли и недомогание. Сначала я думал, что это из-за моего бешеного темпа подготовки к экзаменам. Но становилось хуже с каждым днем. Родители отправили меня в клинику на обследование, где у меня обнаружили раковые клетки в мозге. Сначала пытались лечить и опаивали всем, чем только можно. Но лучше не становилось... Мои силы быстро покидали тело. Меня положили в больницу, и однажды я не проснулся и впал в кому. Такое странное состояние – ты чувствуешь тело, но не контролируешь его... Или даже слышишь рыдание мамы и тихий, но мрачный успокаивающий голос отца. Я словно находился во тьме, слепящей и бесконечной. Единственное спасение от нее это сны.
Редкие, но очень яркие и реалистичные. Мне снилось голубое небо, в котором я летал, и ветер бьющий в лицо. Это было прекрасно, я не видел под собой земли. А ветер словно был живой. То нежный и ласковый, то игривый и мощный. И мне нравилось, на короткое мгновение я был счастлив...
И вот почему-то не было больше боли. Не было привычной заторможенности и противного запаха лекарств. И я смог открыть глаза. Поразительно, но картинка была удивительно четкой. Тут же я понял, что этот высокий потолок, выкрашенный в нежно-голубенький цвет, никак не мог быть больничным. И дома такого у нас не водилось. Медленно, боясь резкой боли, я приподнял голову и, честно, охренел. Я лежал на неком подобии кровати, в куче подушек и одеял. Само ложе находилось на возвышении. Все постельное белье было ярко-красным, а вот тяжелый балдахин был пурпурным. Вообще, комната была очень большой. Но безвкусица полнейшая. Она была сочетанием несочетаемого. Да еще и беспорядок жуткий так и мозолил глаза. Ковер на полу был белым когда-то, а сейчас заляпан какими-то пятнами. Стены были отделаны золотым панно. Мебель была ужасно дорогой, но какой-то массивной и безвкусной. Белый стол с кучей ящиков, на котором были навалены десятки книг и листов. Гигантский комод на нелепых львиных ножках из красного дерева. Единственное, что мне тут нравилось, это окно на полстены, с удобным и широким подоконником, заваленным всяким хламом. Еще куча ненужных драгоценных и аляпистых вещей. Меня передернуло. Боже, где я? Как вообще сюда попал? И что это за место?
Тут, чисто случайно, глянул на свои руки. Мама! Это не мои руки. Не безвольные палки, обтянутые кожей, а вполне обычные, даже красивые руки с тонкими кистями и длинными пальцами с аккуратно подпиленными ногтями. Но, слава Богу, все же мужские. Мышцы имеются, правда, намного слабее тех, которыми я щеголял до рака.
Так я умер, да?
“Нет,” – тихо шепнуло подсознание. Тогда что происходит? Кто я? Нет, я знаю, мне двадцать лет, я студент медицинского института, кареглазый шатен от природы, но крашусь в черный. Зовут Тимур Владимирович Нарьянов. Так, вот только попаданства мне не хватало. Нужно увидеть себя со стороны. Кряхтя, я сполз с кровати и пополз к зеркалу, которое висело над комодом. Мой болезненный вопль разнесся по комнате.
Отражение показывало совсем не то, что следовало бы. Полную противоположность желаемого. В зеркале отражалось хрупкое и тонкое нечто, которое я бы спутал с девушкой, если бы не знал, что это я и есть. Большие голубые глаза на пол-лица, обрамленные пушистыми и длинными ресницами. Треугольное вытянутое личико, вздернутый нос и пухлые розовые губы. Волосы, густые и длинные, до середины бедра, были ненормального серебристого оттенка, словно седые. Шейка как у гуся, двумя пальчиками задушить можно. Грудь и живот плоские, словно нет мышц вообще. Зато талия, как у девчонки, да еще и ноги стройные и точеные. Плечи узкие. А про рост вообще молчу. Полторашка. Ну, может, на десяток сантиметров выше. Где мои нормальные сто восемьдесят пять сантиметров?! Где?! Что это за смазливое, побитое жизнью существо?! С острыми ушами?! Так, что?! О Боже! Да еще и уши, как у кролика – длинные и острые. Я со стоном съехал на пол и обхватил колени руками. За что?!
Но тут же исправился. Чего это ты, Тимур, жалеешь себя? Тебе второй шанс дали! Начать все сначала! У тебя есть здоровое тело! Не нравится? Так дареному коню в зубы не смотрят! Переделаешь: человек все может, когда захочет. Обладатель этого тела был слаб духом и волей. А я хотел и хочу жить. Поэтому теперь это мое тело и моя жизнь. Не важно кто, не важно как. Но я жив и буду цепляться за эту жизнь. Только бы узнать где я и кто я.
Тиларен Нокс. Сильф. Второй курс в Академии Стихийной Специализации. Факультет Воздуха. Семнадцать лет. Сын графа Нокса из Заоблачной Долины.
