Я прищуриваюсь и наклоняю голову. Конечно, именно так и есть. Смените потрепанное белое платье на гладкое черное, и маленькая девочка будет выглядеть точно так же, как она. Их прямые черные волосы спускаются ниже талии, а у девочки они растрепанны, как будто их никогда раньше не стригли. Их голубые глаза напоминают мне цвет неба, который я не видел уже одиннадцать долгих месяцев. Их кожа одинакового бледного оттенка, как будто они никогда не видели солнца.
Девочка смотрит на меня, затем снова на Катерину. Она кажется невозмутимой, несмотря на тюремные решетки, за которыми мы сидим, порванную одежду, грязные волосы и запах, который, я знаю, исходит из моей камеры. Это заставляет меня задуматься, на что, черт возьми, была похожа ее жизнь до сих пор, если она была такой равнодушной.
Она кивает.
— Спасибо.
Катерина чмокает ее в нос, затем встает и подходит к витрине. Она открывает один из шкафчиков внизу и что-то достает, затем возвращается к клетке девочки.
— Малышка. Тебе все еще нравится раскрашивать, не так ли?
Девочка снова кивает.
— Ну, ты же знаешь, что мама тоже играет с цветами. И сегодня мы обе будем играть. Разве это не весело?
Когда девочка только продолжает кивать, беспокойство распространяется по моему телу. Почему она ничего не говорит?
— Я сделала это изделие на прошлой неделе.
Катерина откладывает предмет, и мой пустой желудок сводит, пока я сдерживаю рвоту.
Это предплечье, только кость, без кожи.
Я так долго наблюдал за "работой" Катерины, что в конце концов научился скрывать свои реакции в ее присутствии. В некоторые дни я даже перестаю обращать на это внимание. Но видеть, как она протягивает чью-то часть тела — семнадцатилетнего парня, который жил и дышал в этой студии всего на прошлой неделе, — своему собственному ребенку, это отвратительно на совершенно новом уровне.
— Этот мальчик был очень живым, — продолжает Катерина, — но эта его частичка говорила со мной не так, как другие. Знаешь, я думаю, у тебя неплохо получилось бы рассказать его историю с твоими замечательными новыми принадлежностями для рисования.
Она раскладывает карандаши по цементному полу и кладет кость между ними и ребенком.
— Ты сделаешь это для мамочки, София, детка?
Еще один кивок.
— Хорошая девочка.
Когда ребенок с любопытством оглядывается на меня, взгляд Катерины следует за ней. Женщина улыбается, и это заставляет мою кожу гореть от ярости.
Я стискиваю зубы, но не отворачиваюсь. Пристально смотрю на нее сверху вниз. Катерина движется ко мне почти грациозно, ее шаги мягкие. Дойдя до моей клетки, она останавливается и проводит пальцем по прутьям, пока ее ноготь не дотрагивается до костяшки моего пальца. Я почти отдергиваю руку, но умудряюсь удержаться, когда рычание вырывается из моего горла.
Ее улыбка становится шире, и она наклоняет голову, ее глаза блуждают по каждому сантиметру моего лица.
— Вот этот, моя сладкая девочка, наш милый-прехорошенький питомец.
Гнев в моей крови закипает до боли. Сердце бешено колотится в груди, а каждый мой выдох сотрясает неподвижный воздух. Я перевожу взгляд на маленькую девочку, и, кажется, впервые вижу, как в ее глазах мелькает страх. Я не уверен, это из-за слов ее мамы или из-за яростного выражения моего лица, но я рад это видеть.
Страх означает, что, возможно, она все-таки не совсем равнодушна. Возможно, для нее все еще есть надежда.
— В искусстве некоторым произведениям требуется немного больше времени, чтобы выявить их наиболее уязвимые места, — бормочет Катерина, все еще обводя глазами черты моего лица. — Но ведь все самое лучшее требует времени, не так ли? В конце концов, он будет готов. Процесс нельзя торопить.
Мышца на моей челюсти напрягается. Я знаю, что Катерина имеет в виду под этим. Она хочет, чтобы я плакал, умолял, как другие. Она хочет видеть мой страх. По ее мнению, страх — это искусство, и без него у нее ничего нет.
Чего она не понимает, так это того, что я не боюсь смерти.
Находясь в этой комнате, я почти с нетерпением жду этого.
—
Иногда мне кажется, что я родилась с душой, расколотой ровно пополам. Каждая половина — это другой человек. С разными чувствами, разными реакциями, разными импульсами. Хуже всего то, что каждая грань настолько истрепана, что я не думаю, что когда-нибудь смогу сшить их обратно. В человека, который функционирует как все остальные. В человека, который имеет смысл, как и все остальные.
Мама сказала бы, что это потому, что я принадлежу дьяволу.
Фрэнки сказала бы, что я именно такая, какой должна быть.
Я не уверена, что кто-то из них был бы неправ. И это, возможно, то, что беспокоит больше всего.
Длинные ногти касаются лопаток, пока Стелла застегивает мое платье.
— Ты уверена, Эмми? — ее голос отражается от стен ванной.
