Семейные традиции, как в лучших книгах Бронте…Она, слегка уставшая, а он навеселе…Пьют кофе, обсуждая непостоянство фронта,В котором виноват пролив Лавуазье…Попьют и посудачат о детях непослушных,Налоговых препонах и роскоши Гоа…Затем расскажет он о хлипкости несущих,О том, что ремонтировать давно уж их пора…Она, слегка зевнув и сделав три затяжки,Решает намекнуть о шубе мисс Бурбон…Увы, но мысль его все занимают ляжкиХорошенькой прислуги с огромным красным ртом…«Еще по кофе?» «Можно… а можно и с ликером…»«О чем поговорить?» – ее типичный страх…«О чем поговорить?» – он словно эхо вторит,Но произносят оба: «Как ветрено в горах…»И светит им в окно искусственное солнце,И освещает луч иллюзию семьи…К чему же только вам такое благородство,Коль лжете вы себе, немые старики?..Семейные традиции, как в лучших книгах Бронте,Их двадцать лет уже совместно стерегут…Но нет души семьи и нет живого солнца…И их сердца давно им песни не поют…<p>Моя подруга – муза</p>Муза пьет ром и курит кальян…В сердце – и дождь, и следы…Знаешь, наверно, мой главный изъян —Что перешли мы на «ты»…Не было флирта, кокетства и ласк —Тех пресловутых шагов,Что популярны у питерских масс —Словно разводка мостов…Муза в депрессии – что ж говорить…Музы часты в этом «вне»…Мне так вольготно с тобой говорить…Мне так уютно в тебе…Знаешь, хороший, я буду собой —В свете, в депрессии, в сне…Как же хочу я обняться с тобойВ сером бессмысленном дне…<p>Чужие мысли</p>Чужие стихи набили ватную голову.Нас научили не думать самим,А запоминать чужое.Чтобы мы однажды, но поздно поняли,Как достаточно было то, изначально пустое.Чужие истории будоражат зависть —Каждому кажется, что у соседа трава сочнее.Какая религия нами правит,Когда представляем себя в чужой постели.Чужие книги вкладываем в свою голову.Байты и биты кривой неприглядной речи.Они рассказали, что в человеке всего поровну —Дерьма и мыслей о чем-то сакрально-вечном…Полжизни учимся выполнять правила.Сначала скулим и притворно ищем свободу.А когда нам предлагают чуть заглянуть за грани,Говорим, что быть правильным – это сегодня модно.Когда я смотрю сейчас на еще младенцев,Я хочу всех спасти от взрослого этого бреда.Но матрица крепко их держит в ажурных чепцах,А тех, кто пытается спрыгнуть – просто зовет поэтом…<p>Парапет</p>
