Но как бы Гриша не был хорош в боксе и какой бы здоровый он не был — это все должно быть несущественно, когда в голове у тебя образовывается пара десятков закаленной стали! Должно быть…
Да вот только Гриша чувствовал себя вполне хорошо, только головой помахивал, да пытался нащупать своей клешней рукоятку ножа, в данный момент торчащую из его затылка. Какой-то бред сумасшедшего!
Если только…если это на самом деле Гриша! Вот на этом сюрреалистичном моменте моей биографии мне и вспомнились слова Игната — «…А точнее — два даар и один метаморф…». Один. Метаморф.
А что, нож в голове для них не такая уж и помеха? В настоящий момент времени, эта скотина уже предприняла несколько попыток вытащить кухонный нож из своей головы, что-то при этом яростно бурча и потихоньку отступая к окну. Ну ничего, сейчас тебе нанесут незапланированный визит в разные части тела еще с десяток-другой столовых приборов. Как минимум, два ножа еще у меня есть (купил их по распродаже, теперь они вот спасают мне жизнь).
Дыша как прокуренный паровоз и суча ногами в попытках принять хоть какое-то вертикальное положение, я все равно не отрывал взгляда от головы этого…метаморфа. Ну действительно, а кем еще может быть существо, лицо которого поплыло будто пластилин? Я оказался прав, Гриши сейчас рядом со мной не было.
Кое-как ухватившись за столешницу, я подтянулся, одновременно нащупывая ручку шкафчика со столовыми приборами и резко рванул ее на себя: на пол тут же посыпались вилки, ложки и, самое приятное, два стальных ножа. Недолго думая (а думать я вообще в тот момент старался по минимуму, ибо страшно), я подхватил оба ножа усилием воли и отправил в полет по направлению к этому метаморфу.
Интересно, у них даже крови нет. Откуда они такие вообще взялись? Не из людей же эволюционировали, правда?
Думая на такие немного отвлеченные, но тем не менее серьезные темы, я отправлял вилки одну за другой в полет к глухо ворчащему чудовищу. И сила моих выстрелов была такова, что вилки загонялись в студенистую массу (а теперь он больше походил именно на вертикально стоящий студень) метаморфа почти целиком. Однако и это не поставило точку в кухонной битве — метаморф смог-таки нормально ухватиться за самый первый полученный от меня нож и тут же дернул его в сторону. Нехорошо.
Успокаиваться это существо не собиралось. А столовые приборы, между прочим, уже почти закончились. Даже ложки.
От насущного вопроса — что же еще зарядить в этого плохо убиваемого метаморфа меня отвлек силуэт, стремительно метнувшийся мимо меня к метаморфу. Силуэт (любопытно, кто бы это мог быть?) с ходу кинулся на метаморфа, повалил его и начал совершать какие-то непонятные манипуляции, обнимает он там его что ли?
— Да какого хрена… — весь мой словарный запас, судя по всему, выдавил из моего горла своими лапами этот чертов метаморф.
Уж не знаю, кто именно забыл запереть входную дверь — я или чудовище, маскирующееся под моего друга. Но этим он оказал мне услугу.
Приглядевшись как следует к творящемуся на полу беспределу, я осознал сразу несколько вещей: силуэт, который так стремительно ворвался на мою кухню, тем самым автоматически присоединившись к великой кухонной схватке телекинетика и метаморфа, оказался никем иным как Толиком — моим слегка неадекватным (а скорее всего уже и не слегка) соседом. Но Толик не боролся с метаморфом! О нет, он его жрал! Точнее поедал субстанцию, из которой и состоит метаморф.
Судорожно сглотнув я отвел глаза и попятился к выходу с кухни. Пятясь и сжимая зубы, я думал только об одном, лишь бы сосед меня не заприметил. Это уже вообще ни в какие рамки не лезет. Сборище сраных психов на моей не такой уж и большой кухне — это перебор.
— Твою мать, Грише расскажу — не поверит же! — хихикнул я, закрывая кухонную дверь и опираясь спиной о нее же. Хихикнул? Кажется, у меня начинается истерика.
Решив не откладывать рассказ этой странной истории, а точнее — срочно позвонить другу и попросить политического убежища на ближайший месяц. В виду очевидной небезопасности моего жилья.
Достав смартфон, я быстро набрал Гришин номер и принялся слушать гудки. Постепенно осознавая какой же я тупой кретин, я тихо развернулся к кухонной двери и выронил телефон из ослабевших пальцев. Мелодия, которая стоит у Гриши на входящих — Битлы, если не ошибаюсь. И именно эта мелодия сейчас играла на кухне, прекрасная мелодия, сопровождаемая мерзким чавканьем соседа. Одна тварь пожирала другую, под похоронный гимн для моего друга.
— Я…вас…всех. — из-за охватившей меня ярости это были единственные слова, которые я смог произнести членораздельно. Но даже их мне приходилось выдавливать сквозь спазматически сжатое горло.
Не отдавая себе отчета, я пинком распахнул дверь, молнией влетел на кухню, вместе с этим подхватывая взбесившегося соседа телекинезом за шкирку и швыряя им в оконную раму. Рама, естественно, такого обращения с собой не потерпела и попросту вышла на улицу. Вместе с соседом. Замечательно, одной проблемой меньше.
