- Новый день. Так, Андерс, Фенрис, не знаю как вы, а я собираться. Мне еще на юг плыть… и идти… и вообще. - Ты уверен? - Нет, Андерс. Я НЕ уверен. Я вообще сейчас ни в чем не могу быть уверен. Но это… шанс восстановить память. Один из немногих способов.
Интересно, как скоро я запутаюсь в собственной лжи? Когда она удавкой прихватит меня за горло? Будем надеяться, что до этого еще далеко…
Зачем я вообще лгу?
Не проще ли было сразу сказать, что моя магия убьет меня без этого?
Почему я не могу разобраться в себе?
Почему все превратилось в липкую паутину, опутывающую меня все крепче?
Что происходит?
- Ты… ТОЧНО уверен?
Киваю. И не имеет значения, что это не так. Для вас двоих я стану непререкаемым авторитетом – даже если придется лгать до конца моих дней. Но вот… моя ложь… только озвучив ее понимаю, что этот… Ох, Думат Всесильный, сколько еще ошибок в общении с ним я допущу?!
- Нет, тебе не стоит, Фенрис. - Сам же сказал, ОДИН из способов. - Вот именно. Есть и другие. Нечего тебе кровь порождений хлебать. Это для меня другие недоступны. - Почему это? – хмуришься, ищешь подвох. Верно, всегда есть подвох, вся жизнь – сплошной подвох, но лучше уж двойное дно, чем крышка…стоп, откуда это?
– Я – маг крови, Фенрис. Всегда был. Сильный маг крови. А ритуалы эти годятся только для… неоскверненных.
– Откуда ты знаешь про кровь? – хмуришься. Ой, вот не надо, ваша страшная Стражья тайна давно уже достояние некоторых Магистров… Не всех, конечно… только тех, кто смог за такие сведения заплатить.
– Я много чего знаю, Андерс… Даже знаю, КАК это Посвящение готовят. Хозяин рассказывал.
Фенрис медленно одевается, осмысливая сказанное. Стоит спиной, но по напряженным плечам можно прочесть многое. Да-да, все эти годы ты провел рядом с Малефикаром. И, к слову, нормально с оным общался. И не только общался…
- Всегда был? – голос холоден… это… больно? Не пойму. - Да, врать не буду… ну, точнее, не всегда – только последние полторы сотни лет. Первый собственный ритуал вел в одиннадцать, после… ладно, не важно. Это была одна из моих обязанностей в те годы, что я провел рядом с Хозяином. Но… на войне все средства хороши. Твой… брат, кстати, тоже кроветворец. - Подтверждаю. Без этого мы бы Первого на Черных Болотах не завалили. Не знаю, к добру ли… из-за этого-то мы и пересеклись со…Справедливостью. - Да-да, а потом тело Кристоффа… эмм, не буду уточнять…, Амарантайн, развалины Башни Бдения… трупы товарищей… и твое щедрое предложение. Эх, Андерс, учился в Круге – и так наивен.
Последнее падает в полной тишине.
ЧТО Я НЕСУ?! Тот Пламенеющий, дай мне силы… зачем я провоцирую его?! На что провоцирую? ПОЧЕМУ?
ДА ЧТО ЖЕ СО МНОЙ ТАКОЕ?!
И хрип:
- Откуда…?
Пожимаю плечами. Не тот вопрос, который требует ответа. Впрочем, ты еще не знаешь, сколь многое мне известно. Или, судя по глазам, начинаешь догадываться…
- Ты… всегда знал. И молчал. Ах ты, чертов сукин… мфрмрффф!
– Успокоился? – голос Фенриса… участлив, кто бы мог подумать. Он тоже еще не знает… но, вероятно, это скоро всплывет… – А теперь подумай. Он. Ничего. Не. Помнит. Он это где-то прочел… у кого-то узнал… Поклянешься ли своей жизнью, что не использовал магию крови на нас, чтобы узнать это?
- Да. По крайней мере, не за эти дни, что я вернулся. А тогда… не знаю. Хотя, судя по тому, что я узнал… о себе… я бы не решился. Слишком опасно… по некоторым причинам. - Мффрррфф! - Что? Ох, да, конечно, – эльф медленно отнимает руку от губ мага. – Знаешь, если он знал… и продолжал оставаться с тобой… я даже не знаю, восхищаться его бесстрашием… или жалеть, что он такой… придурок. Впрочем… все мы такие, раз с тобой общаемся. Пить будешь?
Эльф подкидывает в руке неизвестно откуда выуженную бутылку вина.
- Лучше бы чего покрепче… но ладно, сойдет. Наливай всем.
Фыркнув и оглядевшись в поисках штопора, и, само собой, не найдя в обозримом пространстве такового, Фенрис просто… ребром засветившейся ладони срубает горлышко бутылки.
- Бокалы где? Хм-м… за нас, что ли.
Тягучая рубиновая жидкость оказывается неожиданно сладкой, почти приторной. Андерс морщится.
- Опять он нудит. - Справедливость? - Ну, а кто же? Он после… – запинаешься, прячешь глаза… – Огрена всегда так нудит по поводу спиртного. Напиваться не дает… а так хочется иной раз.
Не это ты хотел сказать… совсем не это. И если мои записи не ошибаются… а судя по твоей реакции – все верно… то что-то мне подсказывает, что вас с духом толкнула в общую постель далеко не только душеспасительная беседа…
Быть может, как раз алкоголь?
Но тогда он не дает тебе напиться, потому что…
…ревнует?
– Не хочешь рассказать… о них?
– Не сейчас. Потом, возможно. Прости.
- Не извиняйся. Кому, как не мне понимать? - Прости, маг. Соболезную.
Мотаешь головой… не принимаешь наших слов. Ничего, мы несколько недель в пути будем. Еще поговорим… не отвертишься – скорее сам придешь. Только смотришь в пламя, в язычках огня видя образы прошлого…
