Далеко на севере подремывало море. Пасмурно-серое. Ворчливое. Недовольное. Нехотя подчиняясь повелениям луны, на берег накатывали волны. Лениво забирались и отступали, выкидывая на влажный песок ненужное хмурой пучине.
Где-то там. В Конце Пути.
Он не торопился.
Куда…? Зачем…?
Все там будем….
КОНЕЦ ПЕРВОЙ КНИГИ
