Опять идёшь с опухшими глазами.Обида в них застыла через край.За этими солёными слезами —Твой мир, одной тебе понятный «рай».Пришёл под утро. «Мам, он снова пьяный.Ну всё, пока, я утром позвоню».Три тридцать, но тебе уже не странно.Ты хочешь объяснений? Объясню!Он бил её. Он много раз так делалВ угаре пьяном, разум потеряв.Уйти и дать отпор ему не смела.Терпела, всю себя ему отдав.А мама сколько раз рыдала в трубку:«Ты дура? Всё бросай и приезжай!»«Ну мама, он вчера купил мне шубку.Он не плохой, ты не переживай!Пообещал, что больше так не будет.Он плакал и прощения просил.И если бьёт, то это значит – любит.Ну пьёт, так папа тоже пил».«А ты отца не сравнивай с ублюдком.Ну пил… Но чтобы руки распускать…Работал двое суток через сутки.Придёт поддатый: «Так уж вышло, мать…»«Мамуля, ты его не понимаешь».«А что, скажи, мне надо понимать?Порой ты меня, доча, удивляешь!Как можно в доме руку поднимать?!Кто просто хоть однажды замахнулсяНа женщину, на мать своих детей, —К семье своей спиною повернулся,Продал её за пыл своих страстей…Простить однажды (!) можно боль измены,На многое глаза закрыть и жить.А биться проще, доченька, об стену,Коль нравится с побоями ходить!»<p>Разговор двух фиалок</p>
