Доснята с кустов черноплодка.На даче протоплена печь.Не жалует нынче погодка.Пытаясь остатки сберечьТепла, что сочится из окон,Ложишься под сто одеял.И, в миг, превращаешься в кокон,И, кажется, мир задремал.Летаешь в других измереньях,Сияет на крыльях пыльца.Теперь там разор, запустение……транзистор и шляпа отца…<p>Ностальгическое</p>«И сладки, как в полдень пасеки,как из детства голоса,твои руки, твои песенки,твои вечные глаза.»Булат ОкуджаваКак себя не уговаривай,Не вернутся голоса,Эти вьюги, эти валенки,Эти добрые глаза.И таких сугробов за зимуНикогда не наметёт,И таких не будет праздников,И подарков в Новый Год.Нам остались только холмики,Фотографии рядком.В тишине московских двориковПлачут ивы за окном.И мелькает нитка памяти,И продёргивает вновьПожелтевших строчек памятки,Незажившую любовь.<p>Сон</p>Мы ехали в «Победе» —Кругом леса, леса…Я думала: «Доедем,Полны корзины снеди»,И день не угасал.Дед пыхал папироскойИ вжаривал на газ.Присесть бы под березкойДа чай попить в нахлёстку,Вдали от чуждых глаз.Уклоны и подъёмы,И лета благодать,И радостно такомуШофёру удаломуБезмерно доверять.Враз кончилась поездка,Дед высадил народ —Стоим в тени подлеска,Негаданного всплескаНикто не разберёт…Уверенно, в машину,Садясь, как господин,Он кинул через спину:«Нельзя назвать причину,Но дальше – я один»…<p>Тема</p>Стихи подкрашены разлукой,Непониманьем и тоскойИ, может быть, вчерашней скукой,Но нахожу себе покой……и всё же, сердцем прикипела,Своим сиротством давних слёз,Своей душой заиндевелойК стране штрихованных берёз.Где даже к радостным обьятьямПодмешаны крупицы лжи,Где я, всё та же, в детском платье,Считаю в доме этажиИ вижу маму на балконе,В горшке красуется цветок,Ещё не вывернут, не сломленДобра и верности росток…<p>Фотография</p>Преломленье вечернего светаНад кудрявой головкой твоей.Оттого, что не будешь согрета,Прижимаю я снимок нежней.Чесучёвое платье и книга,Сколько лет ты читаешь её…А хохочущий ветер-расстригаЗаготовил ажура литьё,Где осенние высветлив дали —Память сердца с годами острей.И торжественен свет, и печаленНад кудрявой головкой твоей…<p>Читаю Шаламова</p>«Скоро мне при свете свечкиВ полуденной тьмеГреть твои слова у печки.Иней на письме.Онемело от морозаБедное письмо.Тают буквы, точат слезыИ зовут домой.»Варлам Тихонович Шаламов
