Разбитые надежды вновь не склеить,И по осколкам счастье не собрать,И слишком глупо в это верить,Нельзя вновь заново начать.И нет предательства в той скорби,В печали тонущей души,Когда расходятся дороги,Когда расходятся пути…<p>Для счастья нужно только небо…</p>Что нужно мне для счастья?Только небо,Вдаль уходящий, яркий горизонт,И глаз твоих дурманящее лето,Миг тишины, свободный от тревог.Чего мне жаль?Того, что я не в силах,Хоть что-то в этом мире изменить,Того, что яд сомнений в моих жилах,Не позволяет искренне любить.О чем прошу?Того я сам не знаю,Все просьбы так нелепы и пусты,Как крик забвения, идущего по краю,Над пропастью безмолвия души.<p>Безмолвие дороже</p>Я забываю то, что написал,Стихи пусты, безмолвие дороже,Как ночь распахивает ложе,И сердцем понимаешь, что устал.Тревоги дня сомкнут объятия но́чи,И сонный взор проникнет в пустоту,И среди звёзд, прочтя судьбу,Откроются незримые дороги.И в этой святости уютной тишины,Проникнуть мыслями в безмолвную обитель,Душ одиноких вечный прародитель,Возложит длань над святостью пути.<p>Не смерти я боюсь…</p>Не смерти я боюсь,Того, что не успею,Понять себя и мир, что здесь, внутри,Вдали, за горизонтом, вижу тени,Забытой в суете моей мечты.Проходят дни и жизнь своею тайной,Мне шепчет в душу тихие мольбы,И одинокой поступью, печальной,Вновь отправляюсь в чрево пустоты.Я вижу призраки забытых идеалов,Что тихо плещутся в огне незримых рек,Как среди взрывов радужных каскадов,Несётся ввысь, родившийся в них свет…<p>Время пролетает незаметно</p>Время пролетает незаметно,День за днём годов плетётся вязь,Кажется, до ужаса, нечестной,Старости придирчивая власть.Кажутся нелепыми обиды,Смерть становится все ближе и роднёй,Боже мой, на что мы тратим силы,Мир свой обрамляя из вещей.Тень смеётся, руки потирая,Боль приходит чаще и сильней,То незримое, что разум наш скрепляло,Сердце рвёт на тысячу частей…<p>Так глупо…</p>Так глупо. В прошлое взирая,Искать всех тех, кто виноват,И жить, бездумно обвиняя,Других людей за свой же страх.Когда поймёшь, что нет ошибок,И с глаз исчезнет пелена,Что средь бесчисленных развилок,У всех людей своя стезя…<p>Не любите поэтов</p>Любите стихи.Не любите поэтов.Поэты «злодеи», каких поискать,Они вам истрепят последние нервы,И будут на них, как на скрипке играть…<p>Не обижайся</p>
