Каждый раз я оставляюЧасть души своей тебе,Каждый раз я умираю,Одиночеством во мгле.Ты с улыбкой забираешьИ пророчишь мне покой,Но по прежнему не знаешь,Происходит что со мной.Говоришь, что всё исправишь,Тешишь мыслями меня,Хорошо, что ты не знаешь,Будет проще для тебя.Я свяжу незримой нитью,Все обиды, страх и боль,Брошу в свежую могилуИ присыплю сверху соль.Откровенным быть не страшно,Страшно ложь в себе таить,Мне ничто здесь не подвластно,Продолжаю дальше жить.Продолжаю жить, не зная,То, что завтра принесёт,И куда стезя немаяМеня снова уведёт…<p>Старые письма</p>Я люблю перечитывать письма,Разгребая в душе старый хлам,Вспоминаю повадки и лица,Всю истерику прожитых драм.Пожелтевшие листья бумаги,Будто осень на кромках страниц,Мне твердят о мечтах, что сиялиТёплым взглядом и взмахом ресниц.Я смотрю, узнаю старый почерк,И рисунки на смятых углах,Понимаю, насколько был дорог,Человек, что остался во снах.Как узоры, все судьбы сплетались,День за днём раскрывали меня,Уходили и вновь возвращались,Высекая в душе имена.Сжечь бы их, только вряд ли поможет,Я и так их почти позабыл,Я читаю, но боль та не гложет,Сколько лет уж прошло? Отпустил.Пачку писем свяжу чёрной лентой,Спрячу в угол комода от глаз,Обыграю всё памятью светлой,И с улыбкою вспомню о нас.<p>Неважно</p>Неважно.Все уже неважно.Часов капель вновь бьется об стекло,И мир укрыт заботливым туманом,В бокале плещется искристое вино.Неважно.Все уже неважно.Уходит грусть за пьяный горизонт,И в сумраке хрустального бокала,Найти бы истину, лекарство от тревог…<p>Не молчи</p>Душа моя, прижмись и стань мне ближе,Чем никогда доселе не была,Пусть твой огонь сожжёт мои порывы,От всех невзгод укроет пусть меня.Душа моя, забудь свои обиды,Прости мне то, что я не смог простить,Ты пробуди забытые мотивы,Что в этой гонке смог я позабыть.Побудь со мной дождем и пьяным ветром,Развей печаль ты хохотом своим,Я отрекусь и снова стану светом,На этот раз я буду лишь твоим.Душа моя, побудь со мною рядом,Согрей теплом, укрой меня в ночи,Мне слишком тесно в мире этом странном,Ответь, душа. Ответь же. Не молчи.<p>Стихи…</p>Стихи, как наброски, живые картины,Разбросанных мыслей по темным углам,Стихи в своей правде застенчиво лживы,И вряд ли помогут возвысится нам.Они отражение прожитой жизни,Усталость забытых в тени голосов,Они откровенны, но часто строптивы,Как может строптивой быть только любовь.Стихи это исповедь, чаще чужая,Слова, что пророчат, бросают в огонь,Стихи это пролитой горечи слава,Стихи это просто ещё один сон…<p>Нарисую тебя</p>
