За столиком кафе накрашенные лица,Безмолвный смех и шепот ярких губ,А здесь прощается усталая столицаС кармином вечера у частоколов труб.Мне нравятся ноябрьские тени,Огни кафе на мокрой мостовой,Где, как цветок заокеанского растения,Качается фонарь в автомобильном вое.И чьих-то глаз накрашенная наглость,И чьих-то губ кричащая тоска.А город стелется, как колоссальный атласРекламных грез и завитринных сказок.Я прилетел из бешеной страны,Где на бульварах пушечный лафет,Но в лике улицы я вижу те же сны,И фонари, как виселицы, у кафе.В теснине улицы расслышан мною бегВолны беспамятства, что тяготеет к наводненью,А на углах грузовика виденьеКричит, как раненый человек.За столиком накрашенная челядь –Меня в картузике толкают, как пророка.Гляжу на встречного скривившуюся челюсть –И треск грузовиков, как пулеметный рог.И будут здесь, как в брошенных столицах,Не внемля шепоту им непонятных строф,До самой двери сумасшедших катастрофЗа столиком шептать накрашенные лица.
Принкипо, Принцевы острова
<p>«Арлекин, мы давно не встречались с тобой…»<a l:href="#c012024"><sup>*</sup></a></p>Арлекин, мы давно не встречались с тобой.Мне казалось – ты умер далече,Где под утро печально осекся гобойИ погасли фонарики вечера.Неужели искать только лучшие встречи?..Пролетев через синие горы морей,Ты, быть может, не слышал молитвы предтечи –Уходящему сердцу кричала: скорей.С океанов собрались идеи-смерчи,Их несущийся гул уж расслышан в ночи.Только витязи выживут бурю.На лиловом плафоне грозовых небесТы кружить запоздал, размалеванный бес,Очарован безумием дури.<p>Октябрь<a l:href="#c012025"><sup>*</sup></a></p>На холодно-бездонном мореГде-то всплыли надежд острова.И на каменных горах скороРасцветут, как джунгли, слова.Эти земли теперь покрытыПокрывалом печальных снегов.На моих островах неоткрытыхУж возводят дворцы богов.Этот город, вчера еще чумный,Провожать меня выйдет, чугунного,И потонет в дали годов.Не найдет меня осень другая.Так приходит, годами шагая,Весна для души садов.<p>Константинополь<a l:href="#c012026"><sup>*</sup></a></p>Цикл сонетов1. ВступительныйЯ слышу голоса на перевалах гор,И в городах, и в шахтах, и на море –О чем-то гибельном, о голоде, о море,Чей шаг, через века приблизившийся, скор.И в них один томительный укор –Всем тем, что в улицы заплетены узоре,О неизвестности того, что грянет вскоре,К чему колосс земли уж протянул багор.Но, чтобы все в собор небес сошлисьНа службу патриарха-катаклизмаПрославить голосом евангелье конца,Должны народы петь на языке Отца.О, если для сего – сквозь наше сердце-призму –Огнем всех языков его лучи зажглись!2. Мост
