Расцвел камин костром пунцовым, Расцвел костром.Целую долго я лицо Вам, Под серебром.Вы пунцовеете, маркиза, Цветком костра.Изящна грезовость эскиза И так остра.Хотите спелого дюшеса, Как Ваша грудь?Люби поэта, поэтесса, И строфы сгрудь.Подайте, нимфы и сирены, Вина, вина, —Светлей под винные рефрэны Волшба звена.Бряцайте, грезовые звенья, Сплетаясь в цепь,Пылайте, красные поленья, Как лес, как степь.Беги, испытанный прозаик, В провалы ниш:Ты не поймешь души мозаик И осквернишь.Целую страстно я лицо Вам, — Гроза и гром!Расцвел камин костром пунцовым, Расцвел костром.
1910. Апрель
<p>Иногда…</p>Иногда — но это редко! —В соблазнительном вуалеКарменситная брюнеткаОзарит мой уголокИ качнет — но это редко! —Вы при качке не бывали! —И качнет мечты каюту,Пол вздымая в потолок.Тут не вихрь — какое! — вихри!И не шторм — какое! — штормы!Вдруг завоют, вдруг закрутят,Приподнимут, да как — трах!..Ай, да резвы эти игры!Ай, да резки эти формы!Ай, да знойны эти жути!Я люблю их, просто страх!..
1909. Декабрь
<p>Сонет-каприз</p>Встрепенулся звонок и замолк, А за дверью — загадка.Это кто? Это ты? Как мне сладко!Дорогая, войди… Черный шелкЗажурчит ароматно сонату,И конфузливо скромная складкаВдруг прильнет к огневому гранату.За окошком завистливый толкПриумолк ядовито.Это вздорно для нас… Все повитоУпоеньем… Страсть алчет, как волк…Я пойму… ты поймешь… мы поймем…Да, поймем, как мечта даровита,И гранат мы иссушим вдвоем…
1909. Декабрь
<p>Сириусотон</p>
Н.А. Тэффи
Счастье снежинки —Ландыша с Сирьюса —В таяньи алом… Будут поминки В сердце у ириса, Лунно-линялом.
1910. Сентябрь
<p>Какое мне дело?</p>Какое мне дело, что зреют цветы?Где вазы? ваз нет… не куплю ваз!Какое мне дело! Когда созревали мечты, «Простите, но я не люблю вас», — Сказала мне ты.Сказала… Горел, но теперь не горю,На солнце смотрю уже — щурясь.К чему эти розы? окрасить больную зарю? Простите, но я не хочу роз, — Тебе говорю.
1909. Март
<p>Поэзия мещанки</p>Все было поэтично в ней… хотяЕе отец был при соборе сторож.Уж с ранних лет нездешнее дитяЛюбило снег черемуховых порош.Став девушкой, взяла она иглу,Питалась ею, язычком колола,Живя в подвале, в бедности, в углу,Спасала честь девичью от укола.Знакомых было много. Все пшюты,Как девушка говаривала броско,Но появился «он», и он стал «ты», —Расцвел пейзаж шаблонного наброска,Но кто был он? Да царь ее мечты —Писец с физиономьей недоноска…
