Мечта природы, мыслящий тростник,Влюбленный раб роскошной малярии,В душе скрывающий миры немые,Неясный сердцу ближнего, поник.Вечерний день осуеверил лик,В любви последней чувства есть такие,Блаженно безнадежные. РоссияПостигла их. И Тютчев их постиг.Не угасив под тлеющей фатоюОгонь поэтов, вся светясь мечтою,И трепеща любви, и побледнев,В молчанье зрит страна долготерпенья,Как омывает сорные селеньяГромокипящим Гебы кубком гнев.
1926
<p>Тэффи</p>С Иронии, презрительной звезды,К земле слетела семенем сирениИ зацвела, фатой своих куренийОбволокнув умершие пруды.Людские грезы, мысли и труды —Шатучие в земном удушье тени —Вдруг ожили в приливе дуновенийЦветов, заполонивших все сады.О, в этом запахе инопланетномЗачахнут в увяданье незаметномЗемная пошлость, глупость и грехи.Сирень с Иронии, внеся расстройствоВ жизнь, обнаружила благое свойство:Отнять у жизни запах чепухи…
1925
<p>Уайльд</p>Его душа — заплеванный Грааль,Его уста — орозненная язва…Так: ядосмех сменяла скорби спазма,Без слез рыдал иронящий Уайльд.У знатных дам, смакуя Ривезальд,Он ощущал, как едкая миазмаЩекочет мозг, — щемящего сарказмаЗмея ползла в сигарную вуаль…Вселенец, заключенный в смокинг денди,Он тропик перенес на вечный ледник, —И солнечна была его тоска!Палач-эстет и фанатичный патер,По лабиринту шхер к морям фарватер,За Красоту покаранный Оскар.
С — Петербург
1911
<p>Уитмен</p>«О, тени тень, всесильный человек,Проспавший самого себя, я знаю:Премудрость скрыта, равная Синаю,В твоей златовенчанной голове.Кто б ни был ты, привет твоей листве,Снежинкам, ручейкам, цветам и маю,Я человечество воспринимаю,Бессмертье видя в бренном естестве».Так говорит поэт страны рассудка,Кому казалась домом проститутка,Мертвецкой страсти и дворцом греха,Кто видел в девке, смертью распростертой,Громадный дом, уже при жизни мертвый,Где тел мужских кипели вороха…
1926
<p>Фет</p>Эпоха робкого дыханья… ГдеТвое очарованье? Где твой шепот?Практичность производит в легких опыт,Что вздох стал наглым, современным-де…И вот взамен дыханья — храп везде.Взамен стихов — косноязычный лопот.Всех соловьев практичная ЕвропаДожаривает на сковороде…Теперь — природы праздный соглядатай —О чем бы написал под жуткой датойРосистым, перламутровым стихом?В век, деловой красою безобразный,Он был бы не у дел, помещик праздный,Свиставший тунеядным соловьем…
