Когда-то я написал это стихотворение своей любви, на которую не было надежды. Я выразил в нём свои глубокие чувства во времена, когда самым желаемым и самым опасным для меня являлась истина.
Ты — луноликая печаль,
Подобна Сириусу во тьме.
Влюблённости моей печать,
Что умерла в глубоком сне.
Я не сумел напасть на след,
Где лик твой осветил дорогу.
Любовь — наш сумасшедший бред,
Как Дьявол, что продался Богу.
Сегодня же наши пальцы сплетутся, а сердца станут биться в такт под наши речи о вечной любви. Я предвкушаю успокоение. Прощайте.
Его бездыханное холодное тело лежало в белоснежном сугробе мартовской ночью. Я плохо спала в минуты произошедшего. Помню только шум скорой помощи и расспросы полицейских. Я надеюсь, ты в лучшем мире, о котором так мечтал, мой дорогой Егор. Твоя жена Вера.
