«Я хотел еще спросить вас, почему в песне… ну в этой: «Выпьем и снова нальем…» — вы пропустили много хороших слов?»
«Зачем такое говоришь? — опасливо встрепенулся певец. — Какие я слова пропустил?»
«Например: «Выпьем за тех, кто командовал ротами, кто умирал на снегу…»
«Сам не знаешь, чего говоришь! — сердито упрекнул солист Ипатова. — Это совсем другая песня! Похожая, но другая!»
И тут к Ипатову подошел официант, не тот, что обслуживал их столик, а другой — с бегающими глазами:
«Вас просят зайти к директору ресторана».
«Меня — к директору ресторана? — удивился Ипатов. — Зачем?»
«Интересуются пожеланиями насчет улучшения работы», — как-то вкрадчиво ответил официант.
«Может быть, с кем-нибудь другим побеседует? Понимаете, я не один», — сказал Ипатов.
«Так ведь и другие парочками», — нашелся официант.
«Тоже верно, — согласился Ипатов. — Ну, пойдемте, только недолго…»
«Вот сюда!» — указал тот дорогу…
Остановились у двери, обитой коричневым дерматином.
Ипатов постучал и сразу же услышал в ответ:
«Входите!»
Но едва он переступил порог, как двое — один в штатском, другой в милицейской форме, — переглянувшись, одновременно схватили его за руки. Это было так неожиданно, так непонятно, что он тут же стал вырываться:
«Что вам от меня надо?»
Ему быстро и ловко закрутили руки за спину.
И третий — тоже в милицейской форме — точными и умелыми движениями обшарил все карманы. Затем с разочарованным и кислым видом сказал четвертому, в кожаном пальто, сидевшему за столом на директорском стуле:
«Ничего нет».
«Проверь-ка еще разок!» — приказал тот.
«Да нет у него, товарищ капитан!» — ответил милиционер.
«Чего нет?» — тщетно пытался что-нибудь понять Ипатов.
«Проверь, проверь!» — стоял на своем капитан.
Хмуро и недовольно милиционер снова принялся за обыск. На этот раз он все осматривал тщательно и неторопливо. На тыльной стороне каждого пальца, кроме большого, синела татуировка. На правой руке получалось «Гена», на левой — не то «Зина», не то «Нина».
«Чего смотреть? Нет», — заключил милиционер.
«Куда дел пистолет?» — обратился к Ипатову капитан. (Ах вот в чем дело! Значит, этот подонок накапал…)
«Какой пистолет?» — как можно естественнее сыграл удивление Ипатов.
«Ты брось ваньку валять! — капитан стукнул кулаком по директорскому столу. — Сам знаешь какой — системы «Вальтер»!»
«Пусть отпустят руки!» — попросил Ипатов.
«Отпустите!» — приказал капитан.
Оба — и штатский (наверно, бригадмилец), и первый милиционер — одновременно разжали кулаки, и Ипатов принялся двигать занемевшими руками.
«Потом будешь заниматься гимнастикой, сперва отвечай!» — сказал капитан.
«Никакого «вальтера» у меня нет, — твердо заявил Ипатов. — Был «ТТ», но я его сдал при демобилизации».
