Следы существованья остались на земле
И в запахе дождя, и в шёпоте деревьев,
И в свете белых звёзд, и в океанской мгле.
2017.
ДЯДЯ ВАСЯ
В небе ярко синева горела,
Был мороз, и снег белее мела.
Опера снимали на мобильник
Место, где Петровича убили.
Голытьба готовилась к поминкам,
Не ронял на гроб никто слезинки,
Бабы зависали на заборах,
Слушали они вороньи споры.
Пьяница заядлый, дядя Вася,
Схоронил жену и начал квасить.
Он – ненужный никому мужчина,
Что коса калёная без клина.
Добрый был мужик, да вот не стало,
Хапнул, видно, горюшка немало.
Водка по стаканам щедро льётся.
Он не пьёт, в гробу лежит, смеётся.
Он-то знает, что это за люди –
Как нажрутся, про него забудут.
Будут обсуждать хмельные лица
Мичмана заезжего, убийцу.
Разбредутся все по тёплым хатам,
Поругаются на жизнь суровым матом
И уснут до следующей смерти.
Не хотите верить, так не верьте.
Улыбнулся умерший Василий,
Осмотрелся: «Мир, какой красивый!
И жена в сорочке белой с брошью,
Вот теперь я пить навеки брошу».
И заплакал дядя Вася сильно,
Осиянный радостью обильно.
Потому что всё ему простили,
Потому что здесь его любили.
15.04.2018.
СТОЮ НА ПАПЕРТИ
Сутулюсь, холодно… Все думают, прошу.
Стою на паперти и утренним дышу
Морозным воздухом и до мурашек свежим,
Проходят мимо Веры, Любы и Надежды.
Нет рукавиц, знобит, на вербах почек нет,
Голодные грачи передают привет.
Снеговики тихи – прохожим строят рожи.
Сегодня торжество: На смерть идёт Сын Божий.
Не люб поволжский март, погода не фартит,
Спешит на службу фарисей, за ним левит.
Народ ждёт благ земных, а Он им о небесном…
Об этом разговор считают неуместным.
Стою на паперти и воздухом дышу,
Все думают, прошу… И пусть, ведь я прошу!
Но вновь кричит толпа, безумствуют народы,
И тёплый снег идёт с большого небосвода.
Пой песню, птица, пой, и, колокол, звени!
Сегодня без ветвей – распни, кричат, распни!
Сегодня в храм спешат, ну а потом на дачу.
В среде существ земных не может быть иначе.
02.04.2018.
***
Покоряю город словом, слёзы смешиваю с кашей,
Пью луч света до рассвета – нет, не вижу никого.
Утро – штиль, ни ветерка, только память о вчерашнем —
В окнах, в стенах, в тучах лёгких у подъезда моего.
Лифта не было, и двери открываются со скрипом.
Вот тружусь средь пешеходов и держу ровнее строй.
Для знакомых – я чужой, жмусь как пчёлка к липким липам.
Для чужих – я капля в море, для толпы – я в доску свой.
Город – ширь, и очень грустно, где домов открытых свитки,
Где дороги-рекивьются, упираясь в площадь-мель.
Вот и берег, дом белёный… На истерзанной открытке
Я пишу стихи про море, что за тридевять земель.
2016.
***
На январском, на лугу, на январском солнцепёке
Чисто, будто бы в Раю, только очень одиноко.
Кто-то скажет: «холод жуткий», кто-то вскрикнет: «красота!»
Я ж скажу, что нет на свете чище снежного холста.
Снег январский – дар небес, незаслуженная милость.
На снегу писать стихи мне ещё не приходилось.
Ошибаться нет резона, нужно сразу всё решить –
Не страдать, но без страданий как на этом свете жить?
Мёрзнет кто-то и клянёт голубой, как небо иней.
Я же радуюсь, что снег выпорхнул из душных скиний.
Обнимаю мир холодный, раскалённый словно медь
И пишу горячим сердцем, чтоб его чуть-чуть согреть.
06.02.2017.
ТРИ ЗАГАДКИ
Мне загадали три загадки:
Про жизнь и смерть колоколов,
Про кровь и пот в кирпичной кладке
И силу выстраданных слов.
Колокола живут не вечно,
Но до сих пор они звучат.
Холодный путь мерцает Млечный.
В соседях ругань, смех и мат.
Здесь звукам колокола тесно,
В сто раз теснее моего.
Про жизнь мне скажет день воскресный,
Про смерть не слышно ничего.
В проулке курят две студентки,
Зачем им знать, что нелегко
Жить певчим птицам в тёмной клетке
И что до неба далеко.
Прижмусь к стене, в её объятьях
Глотну вишнёвого вина.
С кирпичной кладкой всё понятно
Из праха создана она.
А может быть,и я из праха,
Из бреда или чьих-то снов,
Из одиночества и страха,
И кем-то выстраданных слов?
13.05.2018.
***
Таких вы сёл ещё не знали.
Куда там – тёплые моря!
Свой небосвод, степные дали,
Румянощёкая заря.
Цветущие луга и свежесть,
Коровы дойные ревут,
Тропа свивается небрежно
И прыгает с пригорка в пруд.
Здесь всё взаправду – без обмана.
Пьянящий дух травы горчит,
И караван домов в тумане,
И красный конь по небу мчит,
И каждый кот – почти учёный,
И каждый пёс – почти герой,
И вьются страстно веретёна,
И пахнет хлебом дым печной.
Таких вы сёл ещё не знали.
Здесь каждая изба – чертог,
И радость в каждой, и печали,
И в каждой квартирует Бог.
20.08.2019.
***
Травой поросшая деревня,
Как жернов, брошенный в степи,
Как колесо телеги древней
Без принуждения скрипит
И с удовольствием ночами,
И ранним утром на заре.
А там, за белыми горами,
Синь неприкаянных морей.
Моря не знают мерных скрипов,
Природу маленьких существ,
Трудов тяжёлых, чая с липой
И одиночества торжеств.
20.08.2019.
ТРИ ЭТЮДА
1
Только наша, только наша в том вина.
На двоих нам чаша горькая дана,
А снаружи-то– изысканный хрусталь,
Серебро и с переливами эмаль.
Не допить её нельзя – всё решено.
В ней искрится обручальное вино.
2
Весна уже на пьедестале,
Лениво тает старый снег,
И солнце – мне его так мало –
Обнимет словно человек.
И я, теплом его объятый,
