Говорят, что не бывает счастливых поэтов. Это действительно так. Когда человек пишет стихи, это значит, что он хочет вылить на бумагу содержимое своей души. Что же находится в сердце поэтов? О чем они думают и что чувствуют? Все это вы можете прочитать тут. Ну а я, Ваш покорный слуга, постараюсь рассказать в рифме о своей жизни, переживаниях и эмоциях. Особенно о своей любви.
Предисловие.
Посвящается прошлой любви, настоящей любви и отражению в зеркале.
Вы держите в руках книгу, которая олицетворяет мою душу, мои эмоции и мое сердце. Тут можно найти переживания, боль, счастье, надежду и конечно же огромное количество любви. Я планировал выпустить этот сборник всю свою жизнь и наконец-то у меня получилось, пройдя через падения, взлеты, разочарования в своём творчестве и желание сжечь все что я писал, как второй том мёртвых душ.
Но если Вы это читаете, значит у меня все получилось.
Я добавил сюда именно эти стихотворения, потому что считаю, что они самые чувственные, самые яркие и эмоциональные среди всех других.
И наверное, правильным будет поблагодарить людей, в руках у которых оказалась эта книга. Если бы Вы не любили мое творчество, то я бы так и не сдвинулся на уровень выше. Если бы не Ваша поддержка, то ничего бы этого не было. Поэтому в знак благодарности я даю Вам право насладиться поэзией в письменном виде. Именно в этой книге.
Благодарю, и приятного прочтения. Надеюсь, кусочек моей души оставит след на Вашем восприятии мира и любви.
Мы встретимся 33 декабря,
На улице, которой нет на карте.
И вновь этот отблеск янтаря,
Разольется на старом плацкарте.
А когда 25 пробьют часы,
Мы напрочь потеряем рассудок.
Будем глядеть на капли росы,
И собирать букет незабудок.
Пойдём на прогулку жаркой зимой,
Если рассвет начнётся с заката.
Когда наступит день недели восьмой,
После самого тихого грома раската.
Пусть цвет пропадёт у масляных красок,
Или луна наконец-то засветится,
Но знай, средь тысячи мерзких ласок,
Мы все равно, обязательно, встретимся.
Люди! Вы же люди, а не собаки…
Так что ж вы терзаете друг друга в драке?
И сжираете чью-то токсичную плоть,
Дабы попробовать чужую кость…
Люди! Вы же люди, нисколько не твари!
Зачем подмешивать другу отраву,
Или другой до озноба смертельный яд?
Из вас кто-то действительно этому рад?
Люди! Да какие к черту люди…
Вы живете обманом, прелюдиями!
Никто души не чает что скрыто под ребрами.
Вы лишь кожа и мясо, что системно собраны.
Навеки заточены в кандалы рутины.
Галстуки душат, рубашки царапают спины.
И я чувствую лишь выплески ртути.
Вы толпа. Но ни капли не люди.
И наш парусник внезапно погасил
В нелепом шлейфе чёрных васильков,
Сгоревший от волнения остаток сил,
Мелькающий среди обшарпанных домов.
И паруса, сгоревшие дотла,
Не оставляют нам других путей-
Лишь задремать под весом тяжкого крыла,
И сохранить себя среди других людей.
И море мне казалось до ужаса опасным,
Как будто под водой бушует наша смерть.
Но тут, когда в пучине мы погрязли,
В соленых каплях не осталось жертв.
И море все ещё бушует и волнует,
Но страх с покорностью плывет на дно.
Наш парусник со временем газует,
И мы вдыхаем то, что господом дано.
Словно осколки разлетелся шлейф тмина,
Внедряясь в каждое пропетое слово.
Я сгораю до кончиков, идя к гильотине,
Чтобы воскреснуть у тебя на коленях снова.
Я готова себя в тысячный раз искалечить,
Остаться лежать в холодном гробу.
Лишь бы услышать томные речи,
Состоявшие из переплетения букв.
Похороните меня под мелодичные строчки,
Я знаю, ты от них тащишься больше всего.
Я воскресну, написав на стене три точки.
Я воскресну, сама не поняв для чего.
Меня можно калечить, можно кусать,
Можете даже убить меж людей на садовом.
И я умру, чтобы к тебе в дверь постучать.
И я воскресну, чтобы повторить это снова.
На счёт три начинай искать.
Я спрятался буквально в трёх метрах.
Сижу, но видимо надо ещё подождать,
Пока ты найдёшь мое сердце в недрах.
Я обхватил разбитые коленки ладонями,
И вытираю слёзы белым платком.
Они капают на пол чистыми звонами,
А после разбиваются грязным стеклом.
Заметь меня, я сижу за шторками,
И жду твой тёплый взгляд до дрожи.
Но от страха, я словно крот прячусь в норку,
В надежде что никто достать не сможет.
Ты меня находишь и смотришь вяло,
И говоришь, прежде чем игру продолжать:
«Тут на окне так грязно, все завяло,
Ты убери, а я не буду мешать».
И ты уходишь, неизвестно куда и зачем.
Мне кажется, у нас поменялось число игроков.
Ты уходишь, а я остаюсь ни с чем.
С щенячий взглядом и вялым букетом цветов.
Дураки поют на улицах пьяные,
Катаются зайцем в трамвае.
Опаздывают на свидание,
И делают вид, что друг друга не знают.
Дураки часто смотрят на облака,
Видя очертания собак и кошек.
Их не может убить тоска,
Они счастливы все понемножку.
Люди кричат: «хватит! Довольно!»,
А они продолжают в тишине пританцовывать.
Знаешь, быть дураком прикольно,
Может, и нам стоит попробовать?
Очень ранним, июльским утром,
Она, в окружении своей идиллии,
Подарила мне букет перламутра,
Который наполняли белые лилии.
Загорелся мельчайший остаток сил,
Он собран из душ городского стресса.
Полились по рукам краски чернил,
Оставленные мне одной поэтессой.
Пока атеисты надевают крест,
