Там, где всходят стыдливые зори,Разгоняя покровы тумана,Проступает тончайшим узоромТайнодействие воспоминаний;Проступает оно, возвращаяМне Вселенную новых открытий,Долгих снов и разлук не прощая.По дорогам, дождями размытым,С каждым вздохом и шагом все ближе,Все теплее и явственней радость…«Не вспугните… потише… потише…» —Прямоствольные шепчут громады.Деревушка, знакомые крыши,Возледомий скупые пространства…Дождали́сь, недозревшие вишни,Рдея в кислом своем постоянстве?Скоро ветер стряхнет паутинуС мокрых листьев… качнет и… О, чудо! —…просыпается мир всеединыйВ лучезарном восшествии утра.<p>Малиновые стихи</p>1Мы шагаем по малинуВ поле тропку пролагая…Вот коня проходим мимо,Что рогатых охраняет…Через ровик в лес ныряем,Но, ломая сучья леса,Только фиги замечаемЛупоглазых жадных бесов.Множа мизерные боли,Жжет комарик сквозь ветровку…И взываю я: «Доколе!?Может, сделать остановку?»Повернули той же тропкой,Пожалев, что повернули…И… – домой… Кудрявым скопомТучи небо затянули.Льется дождь. По паутинеСиних нитей с неба лезетБог-паук… Шумят осины…Расступаются любезно…Конь догнал и… рядом ходит.На коне сидят три птички.Ну, а птичкам – нет охотыИзменять своим привычкам.Снова поле миновали,Ветерком гонимы к дому;Не устали, не набрали,Нагуляв одну лишь дрему.Пусть не собрана малина:В жизни всякое бывает…Не всегда природа, видно,Наши мысли понимает.2Малину-ягоду мы рвали не спешаИ мякоть шариков ее была манима.А в каждом шарике малиновом душаНаливом полнившись, не пропускала мимо…Крапива дерзкая цеплялась… ПомешатьХотелось ей, искусно прячась в листьях.И было нам малиново дышать,Малиново вкушать и даже мыслить.Но в насыщенье оживает леньС сонливостью и негой вперемешку…Тому дивясь, улитки со стеблейСтыдили нас беззвучно: «Сладкое-е-ежки…»<p>На разрыве</p>День жарит острова пирог…И неба синь на верхней нотеМанит шагнуть через порогИ не отчаяться на взлете…Но краток день и не успеть,И не догнать, и не продолжить…И не прорваться через сетьСкрипя «чешуйчатою» кожей,Как безнадежно рвущий лещНить ячеи упругим телом…Да, жизнь, она такая вещь,Что большей частью – не по делу…День жарит острова пирог.Куда ни глянь – во все просторыЛетит сияющий восторг,Неполно людям дан которыйИ прячет в травах молодыхЦветомозаичные тыщиПыльцовых таинств, ведь цветыНе могут жить на пепелище…Но смерти полнится мукаИ нам ей сладко отравляться,Но все глядя на облака,Что с белой легкостью клубятся…День жарит острова пирогИ мы, гонимы вдохновеньем,Летим на свет, не чуя ног,По полю,в шагеот паденья.<p>Псина</p>
