Мы выбираем не тех.Ищем, находим не там.Жалко, что лучшее всеДостается не нам.Ищут и любят не нас.Ценят и помнят не те.Лучшее шло мимо нас.Лучшее шло не ко мне.Может, порою и намКто-то завидует там?Как хорошо, что мечтаНедостижима, сладка.Именно нам оттогоХочется верить в нее.Нас выбирают не те.Ищут, находят не здесь.Лучшее есть и у нас.Худшее где-нибудь есть.<p>Куколка</p>Кокетка. Как еще назвать?То эта шляпка – то другая.Она умела убеждать,Притом совсем не убеждая.Все звали куколкой ее.За то, что ямочки на щечках,За то, что всем годилась в дочки,Не намекая ни на что.<p>«Все в этом мире так относительно!..»</p>Все в этом мире так относительно!Глупым быть, умным в той мере простительно —Все относительно, так относительно…Нынче был стоя, тут в позе просительной…Крутится, вертится шар наш земной…Был богачом, вмиг карман стал худой.Плачешь – смеешься – то относительно.Любишь – не любишь – все Богом простительно.Все относительно. Недолговечно.Но к жизни нельзя относиться беспечно.<p>Сентиментальный подъезд</p><p>Сергей Грызлов. г. Тула</p>
От автора:
Зелен червяк скучал на ветке.Сидел. Был грустен и молчал.О прошлом, о злаченой клеткеГрустил он скорбно. И торчал.Однажды червячок заметил,Что стих пришел на зуб ему.И проорал он вирши эти.Чего орал? – Я не пойму.
<p>Мечта</p>Я давно уже сплю с мечтойПлюшевой, смелой, нежной.Покрываю своей мечтойИ пространство, и время смежно.Я давно уже сплю с мечтой.Я мечтаю о дальних планетах,Я мечтаю о жизни такой,Чтобы строилась жизнь на поэтах.Я давно уже сплю с мечтой.Просыпаюсь я утром рано.Строки сами льются рекойИз созвездия Меша – Барана.Я давно уже сплю с мечтой.И стихи сами в лист ложатся,Звуки музыки льются в строй,В танце вечности вкруг кружатся.Я давно уже сплю с мечтойПлюшевой, смелой, нежной.И ведет она за собой,Претворяется в быль неспешно.Я давно уже сплю с мечтой.<p>Музыка</p>Прихожу домой, голова кочаномИ шепот – как дрель в оркестре.Включаю Моцарта, а потомСажусь, расслабляюсь в кресле.И вот сознание поплылоЗа скрипками. С лейтмотивомМеняются радость на грусть, светлоДуше стало, томно, мило.За Моцартом Рави Шанкар. Ситар.И мысли сменяют чувства.И силы прибавилось. Вот это дар!Вот она – сила искусства!<p>Двое в старом дворе</p>
